Una noche sin ti

Hoy me he visto reflejado en unos ojos del color del Cantábrico. Y me han regalado una sonrisa bellísima. Y me he hecho unas gafas para conducir que son un poco "transgres". Y he cenado en un indio, y he visto el mar, y he leído el Marca y un poco a Kawabata. Y tengo un grano entre las cejas. Y he dormido bien, y he bebido un té delicioso, y le he mandado un sms a Colette y a Isadora. Y me he enterado del asesinato de Benazir Bhutto. Y aunque hoy estoy a tu lado, te echo un poco de menos. Y qué se yo....

Y he hablado con William, y me ha recordado lo que nos gusta esta canción. Y es verdad.

Los nazis iban de gris. Tú ibas de azul.

Si amigos, Bogart a Bergman en Casablanca.

Esta es la frase más bella de Casablanca. Ni el “tócala otra vez Sam”, ni el “siempre nos quedará París” ni tan siguiera aquél “este es el comienzo de una gran amistad”.

Hoy para quitarnos un pongo el dengue acumulado de toda la semana, Satinado (Master & Commander todo a 100) y yo hemos hecho un repasito por las frases de películas que de alguna forma han dejado huella en nuestros, por otro lado, reblandecidos bulbos raquíticos.

Yo si tengo que echar mano de las primeras que se me ocurren, pienso ineludiblemente en mi madre (gran cinéfila) y en aquél “Anoche soñé que volvía a Manderley. Me encontraba ante la verja pero no podía entrar porque el camino estaba cerrado” de Rebeca.

Imagino que Pulp Fiction, por si misma, daría para tres o cuatro entradas.

El “estoy a 1000 jodidas millas de estar bien” de Travolta se vio superada por un par de frases mas bien subidas de tono. Inolvidable aquella “bueno, pero no empecemos a chuparnos las pollas todavía” de Harvey Keytel (Soy Lobo, soluciono problemas, estoy a media hora de allí, llegaré en 10 minutos) o aquella otra de Samuel L. Jackson “Comerle el coño a una zorra o masajearle los pies no es la misma jodida cosa". Obvio, Samuel L., obvio.

Mi debilidad: Woody Allen. Aquella de "las dos palabras más bellas de nuestro idioma no son “te quiero” sino “es benigno” estaría en mi top 10 de frases de películas, si me diera por hacer esas gilipolleces de listas.

Y en Bananas: "Siempre he tenido buenas relaciones con mis padres. Me pegaban muy poco. De hecho, me parece que sólo me pegaron una vez durante toda mi infancia. Empezaron el 23 de diciembre de 1942 y acabaron en la primavera de 1944".

Magistral su "mi cerebro es mi segundo órgano favorito”

Un par de Annie Hall: "Para el ejército me declararon inutilísimo. Si hubiera una guerra yo sólo serviría de rehén". O esa otra de "No te metas con la masturbación. Es hacer el amor con alguien a quien yo quiero"

En Delito y faltas: “La última vez que estuve dentro de una mujer fue cuando visité la estatua de la Libertad”

Y en esa sesión de hipnosis regresiva en Zelig: Entro en la sinagoga. Le pregunto al rabino cuál es el sentido de la vida. Él me lo dice, pero en hebreo. Yo no se hebreo- Él se ofrece a traducirlo por 500 dólares.

Glorioso el diálogo entre Willian Hurt y Kathleen Turner en "Fuego en el cuerpo"

- No deberías llevar esa ropa
- ¿por qué, es solo una falda y una blusa?
- Entonces no deberías llevar ese cuerpo

El “querido ¿cuál es tu nombre?” De la Hepburn a Bogart después de pasar su primera noche con él en La reina de Africa, tampoco se queda atrás.

Marilyn en La tentación vive arriba: ¡Es fantástico!. ¡Un hombre casado, aire acondicionado, champagne y patatas fritas! ¡Una fiesta maravillosa!"

No puedo olvidarme de Groucho Marx: ¿te casarás conmigo? ¿te dejó mucho dinero? Responde primero a lo segundo. O la mejor: ¿llamas a esto una fiesta? Las cervezas están calientes y las mujeres están frías.

O de Kevin Spacey al principio de American Beuty “Aquí me tienen, cascándomela en la ducha. El mejor momento del día. A partir de aquí todo va a peor".

O de Clint Eastwood en El bueno, el feo y el malo: El mundo se divide en dos, los que encañonan y los que cavan. El revólver lo tengo yo, así que ya puedes coger la pala".

Jack Nicholson en Chinatown de Polanski (¡¡ cómo me gusta Faye Dunaway en ese palícula, por Dior !!):

Policia: Dios mío, ¿qué le ha pasado a su nariz?".
Jack Nicholson: "Me corté afeitándome".
Policia: "Debe de dolerle mucho".
Jack Nicholson: "Sólo cuando respiro".

Forajidos, ¡¡ qué peliculón ¡! Burt Lancaster y Ava Gardner. Interrogatorio de dos gangsters a un camarero:

Gánster 1: “¿Conoce usted a un tipo que llaman 'El Sueco'?"
Camarero: "No".
Gánster 2: "¿Qué ha dicho?".
Gánster 1: "Ha dicho que no".
Gánster 2: "Es un orador".

No podemos olvidar nuestro cine.

Desde aquél “Os debo una explicación y sus la voy a pagar” de Pepe Isbert en Bienvenido Mr Marshall a aquél “¿tu eres satánico, verdad? Si, y de Carabanchel! De El día de la bestia.

Amanece que no es poco también daría cuerda (¿lo pilláis?) para un par de posts:

Por orden del Señor Cura se hace saber que Dios es uno y trinoooo

Nunca había visto a nadie morirse tan bien; ¡qué irse!, ¡qué apagarse!

- Hijo, que digo yo que me respetarás...

- Pero padre, qué bobadas está Vd. diciendo!

- Quita, quita, que un hombre en la cama es un hombre en la cama

O el repetido “queremos que la muchacha sea comunal”

Hay una bonita en El Hombre de la Máscara de Hierro: Sé que amarte es una traición a Francia, pero no amarte es una traición a mi corazón”

Y aunque moña, me gusta esta de Los Puentes de Madison: “No quiero necesitarte, porque no puedo tenerte”

Y la guinda, y yo creo que la favorita de mucha gente, ese final de Blade Runner:

He visto cosas que no creeríais. Atacar naves ardiendo más allá de orión. He visto rayos C brillar en la oscuridad cerca de la puerta de Tannhauser. Todos esos momentos se perderán como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir ....

Mi cena de empresa en cifras

Veces que la guarra de la Vane me dirigió mal al lugar del evento: 1

Punto Kilométrico en que reparé en el error: 257 de la Nacional I, pasado Burgos.

Cervezas: 2

Copas de Vino: 4

Lonchas de jamón engullidas, que tenían de ibérico lo que yo de Campeón de Pressing Catch: 3

Asistentes al evento (incluyendo apuntamiento posterior a copas): Unos 30

Havanas con Coca Cola: Perdí la cuenta al 4º

Cigarillos fumados: Unos 30

Tonterías escuchadas: + - 15

Tonterías pronunciadas: + - 30

Bailes realizados: 0

Veces en las que pienso que si bailo puede venir el SAMUR pensando que tengo convulsiones: 1 por noche que salgo.

Batallitas contadas: 8

Veces en las que reparé que cuento muchas más batallitas que las que por edad me corresponden: 8

Veces en las que me di cuenta a posteriori de la aseveración del punto anterior: 8

Hora en que volví a mi casa: 7:30

¿volví sobrio? NO

¿volví ebrio? NO

¿volví con puntillo? NO

¿superé la fase “tajao” sin llegar a la de “mamao”?: SI

Grado de dificultad en meter la llave en la cerradura: 8/10

Fotos que me hicieron: Unas 20

Veces que metí la tripa para que me hicieran la foto: Unas 20

Horas transcurridas desde que llegué a casa hasta que me personé en el domicilio conyugal a hacerme cargo de mis hijos: 4

Por otro lado había gente realmente entrañable, pero eso ya es otra historia .....

El Universo se expande, mis lentejas también

Día de "jartura", en mi línea, no os aburro.

Así que me voy a preparar la cena. En un ejercicio de "hay que comer de cuchara" sin precedentes me dispongo a cenar unas lentejas y dos mandarinas.

Seguramente mi absoluta dependencia de sandwiches de la máquina de vendin de esta plantación de algodón que tengo por trabajo ha hecho que tome esta (nada sabia, a la sazón) decisión.

La dieta disociada no me daba resultado últimamente (nota mental 1: Consultar los libros de nutrición de Grande Covián para determinar en qué falla esa combinación de fuet y chocolate a la que mi tracto digestivo se encontraba inexorablemente unido).

Mi cena, huelga decirlo, nada de rica rica y con fundamento, no nos engañemos. Bote de Lentejas con Chorizo marca Hacendado, de las del Mercadona.

He pasado de calentarlo en una cacerola. Contenido del bote directamente al plato y al microondas. 3 minutos. Tampoco es algo nuevo. Parece sencillo ¿no?

¡¡¡ joder !!!!

He dejado el horno funcionado y me he ido a colgar los pantalones, hurgarme un poco la nariz, ver un poco del Wyoming en La Sexta. En fin, lo normal para acompañar a los 3 minutos de espera.

¡¡ El pedo que han pegado las lentejas en el micro deja en agua de borrajas los bombardeos de Dresde !!

Se podrían rodar un par de temporadas de CSI con todo lo que hay pegado dentro del horno. Volver a poner lenteja a lenteja en el bote hubiera sido como intentar desvelar los misterios de la Santísima Trinidad (guiño a San Agustín, nos ha jodido, estoy en la cama).

¡¡ qué pena que esto sea lo único digno de mención que me ha pasado hoy !!

Así que me voy a consolar con una preciosa canción de una preciosa chica que canta en un precioso idioma y que me trae preciosos recuerdos. Y luego me comeré las mandarinas. Porque yo lo valgo.

Noite e luar eu queria cantar
Vamos embora que ainda crece
vamos tentar
Deixa a dor que voce
Leva dentro que tem
Lembra de nos, meu bem, vamos juntos a cantar
Dentro de mim eu queria saber
Onde estava a vida sem Voce ao lado meu
Tudo era tao frio
E voce aconteceu
Perto de mim,meu bem
Vamos juntos a cantar
Deixa la a dor
Tudo va acontecer
Eu preciso perdao
Deixa as duvidas vem
Deixa la amor
Tenho beijos na mao
Eu preciso perdaoeu te quero pra mim
Noite e luareu queria cantar
Vamos embora que ainda crece vamos tentar
Deixa a dor que voce
Leva dentro que tem
Lembra de nos, meu bem,vamos juntos a cantar

Sureña quiere tajada en el concurso de afotos II

Esta fotico, de Nápoles a principios de Noviembre, la vamos a llamar Oda a Nápoles por el poema de Shelly, ale. Porque yo lo valgo.

En la ciudad desenterrada estuve
y las hojas de otoño escuché, como pasos
leves de sus espíritus en las calles; y oía,
a intervalos, la voz soñolienta del Monte,
estremeciendo aquellas estancias sin amparo:
el trueno oracular sacudió penetrante,
al alma que escuchaba, en mi alma suspensa.
Conocí que me hablaba la Tierra en su profundo
corazón, mas no oía. Entre columnas blancas
resplandecía el mar, sosteniendo a la isla,
llano de luz en medio de dos cielos azules.
Había en torno mío los sepulcros radiantes,
cuya belleza pura el Tiempo, como a gusto
perdonando a la Muerte, dejó intacta.
Tan claros eran todos los perfiles
como en la mente misma del escultor; y allí
las guirnaldas de mirto, yedra y pino de mármol,
como invernales hojas que moldeó la nieve,
no crecer ni moverse parecían,
sólo porque el silencio cristalino del aire
en su vida pesaba; así el Poder divino,
que lo aquietaba todo, cerníase en la mía...

Sureña quiere tajada en el concurso de afotos I

Pues eso, que la posibilidad (por remota que sea) de llevarse ese peazo peineta que puede entrar en la lista de premios del "concurso cutre de afotos" (que no es cutre ni ná, pero vamos) ha hecho que Sureña salga de su habitual mutismo para apuntarse al concurso. Yo aquí hago de apoderao, como los toreros.

Vamos con la afotico número 1 a la que graciosamente denomino "Voy a ver Chicago" (no, no, es que voy al baño, ahora vuelvo .......)

.... Decía que la foto tiene por nombre "No habéis mascado peyote, esto es Chicago". La foto es de este verano y está tomado en un monumento que hay en la Michigan Avenue que es asín como lo que viene siendo un huevo plateado gigante que permite que lo que se refleje, por un principio físico básico de refracción o reflexión o algo así (lo dí en EGB pero no me acuerdo), adquiera esta forma.

¿a qué mola?

Apio verde para mi

Hoy es mi cumpleaños.

Me caen 39 años (¡qué barbaridad!) y no tengo la mínima intención de echar la vista atrás. Ni de compensar errores con aciertos. Logros con fracasos. Metas alcanzadas con asuntos pendientes.

Tampoco me voy a hacer una visita interior para evaluar el último año. Y mucho menos me voy a poner metas para el que viene, por muy sugerente que sea hacerlo a la vista de que en los próximos cambio de década.

Sé que a mi edad Beethoven compuso su concierto Emperador y Nietzsche escribió Así habló Zaratustra. Napoleón conquistó Portugal y Billy Wilder dirigió “Perdición”.

No llegaron a mi edad Alejandro Magno o Mozart. Van Gogh o Schubert. Arriaga o James Dean.

Así que voy a disfrutar de mi día. Me han regalado una bufanda tejida a mano que lleva el calor del sur a mi cuello. Y unas cuantas caricias. Unos guantes, algunos sms y muchos besos. Un cd de la Bartoli e inmensas cantidades de cariño. Unas máscaras pintadas por Nacho y Lucía y algunas carcajadas.

Sureña, un retrato bello, entrañable y en tiempo record. Y mucha esperanza. Me he sentido mimado y querido. Recordado y arropado.

Y se ha parado un momento el tiempo. Y he tocado el cielo.

¡Cielos! ¡Fotos de ubres! (y IV)

Dos cafes con leite, dos sumos de laranja e dos cervejas à pressao.

No sé decir mucho más en portugués. Por eso a Lisboa nunca voy solo. Nada mas se pedir las cosas de dos en dos. Como los donuts. Y también porque es una ciudad romántica y decadente, y apetece poco ir solo a un sitio así. Y porque mola escuchar a Amalia Rodrigues en la terracita del elevador de Santa Justa. Ainssss, que tiempos aquellos.

Una vez quedé con una portuguesa y llegó una hora tarde. No había móviles en aquel entonces y ella intentaba llamarme a casa para avisarme del retraso, pero mi madre estaba hablando por teléfono todo el rato. Cuando llegó y me vio el careto de mosqueo que tenía yo de tanto esperar, me dijo mirándome muy dulcemente "quería hablar contigo para avisarte, pero comunicabas". Pero me lo dijo en portugués "eu queria falar con te mais o telefono dava sempre a signal do impedido". Me derritió...

¡Cielos! ¡Fotos de ubres! III

La he llamado, en un ejercicio de originalidad sin precedentes "Cielo porteño, frente al edificio Kavanagh, vaya mierda el cablecito". Es Buenos Aires, es el edificio Kavanagh, y hay que joderse con el cablecito.

Espera espera, ahora me voy a tirar el moco como la peña que sabe mazo de fotografía: Estuve 5 horas esperando justo justo justo esa luz del atardecer porteño. Ya estaba hasta el mismísimo obturador pero la espera mereció la pena y pude estrenar no ya mi Canon-500 S, sino mi flamante objetivo Sigma¨70-300 APO DG.

¡Cielos! ¡Fotos de ubres! II

Julián Gayarre estuvo aquí.

Es una foto de Roncal, Navarra. El cielo también se encontraba en mi estómago anegado de ingentes cantidades de queso Idiazabal y Huevos con Txistorra, a partes iguales.

¡Cielos! ¡Fotos de ubres! I

Perdón, Fotos de cielos de urbes... en qué estaría yo pensando.

Ya, ya. Me lo digo yo. Fidelio, guarro.

Total, de que la Lol nos ha líado a unos cuantos. ¡¡¡ toma insertar vínculo !!!

(ahora lo voy a hacer bien, hay que pinchar aquí)

(Lol, Lol, Lol lo de los vínculos ya no que queda para Septiembre, oleeeeeeee)

Y eso. No soy Anne Lebowitz, salta a la vista. Por otro lado ya quisiera ella tener mi fuet. Matizo: ya quisiera ella tener en su nevera el fuet que tengo yo en la mía.

Que no sé hacer fotos. Ni retocarlas. A duras penas se subirlas al blog. Así que creo que ya solo por ello merezco esa peineta que van a dar por premio.

Afoto 1: Esta bonita composición lleva por título "Qué frío hace, carajo, en lo alto del Vesubio, y no llevo calcetines". Y no me digáis que no vale, que Sorrento es una ciudad. Ein?

Puccini y vender móviles son compatibles

Ignoro el grado de veracidad de esta noticia. Imagino que es fácilmente contrastable. No lo voy a comprobar. Me lo prefiero creer.

Hay un concurso en la televisión inglesa de esos que tanto le gustan al Doctor Malcolm, tipo OT o Factor X al que se presentó un vendedor de móviles galés, así como tímido él. Cuando el jurado le preguntó qué iba a cantar, respondió que ópera, lo que por lo visto causó un cierto recelo no exento de hilaridad.

Pues el colega cantó un Nessum Dorma acojonante. No estremecedor por su calidad como han dicho los periódicos (joder, escuchárselo a Luciano si que es estremecedor) pero vamos, muchísimo mejor, con diferencia del que canto yo en la ducha.

Imagino que la fama o el reconocimiento es algo reservado a unos pocos. Bueno, la fama efímera como la estupidez perpetua si que están tristemente a la orden del día como ingredientes de ese imparable avance hacia la extinción de la raza humana que entre todos estamos cocinando (aquí pondría yo un link al último post de Colette ... si supiera o supiese ), pero estoy seguro que hay peña por ahí, de lo más normalita, anónima, que como tocada por un hada son poseedores de algún que otro don.

Y a mi eso me mola.

20 N

Como todos sabéis hoy es 20 de noviembre. Y en esta fecha se conmemoran unas efemérides importantes. ¿es qué nadie lo va a comentar?

1520- La expedición de Magallanes atraviesa el estrecho que llevará su nombre.

Así le llamaba su mujer cuando eludía sus labores maritales aduciendo dolores de cabeza.


1542- Promulgación de las Nuevas Leyes de Indias.


Viendo la fecha, no quiero pensar como eran las viejas.


1815- Las potencias europeas extienden a favor de Suiza un documento en el que garantizan su perenne neutralidad e inviolabilidad.


Con lo que se dedicaron desde entonces a fabricar relojes, hacer estatuas de Guillermo Tell, cocinar raclettes y, con el tiempo, a los putos acuerdos de capital de Basilea. Infausto recuerdo, proclamo.


1848- El príncipe Luis Napoleón jura su cargo de presidente de la República francesa.


Si bien, con ese nombre, podría haber protagonizado un culebrón.

1865- Muere Francisco Manuel da Silva, compositor brasileño


Que en gloria esté.

1907- Nace el cineasta francés Henri-Georges Clouzot.


See above

1910- Fallece el escritor ruso Leon Tolstoi.


"Todos quieren cambiar el mundo, pero nadie piensa en cambiarse a sí mismo."


1911- Nace Jorge Negrete, cantante y actor mexicano.


La despedida del pueblo mejicano al ídolo








1912- Nace el archiduque de Austria Otto de Habsburgo-Lorena.

A él debe su nombre el conductor del autobús de los Simpsons.


1920- Auxiliares del Ejército británico disparan en un campo de fútbol de Dublín y matan a 72 espectadores.

¡Hijos de su madre!. Menos mal que eran auxiliares. Los oficiales de 1º hubieran acabado con Irlanda entera.


1923- Nace la escritora sudafricana Nadine Gordimer, Premio Nobel de Literatura 1991.


(nota mental: mirar si alguno de los libros que estabilizan las patas de la mesa de mi cocina es de esta sujeta)


1925- Nace Robert F. Kennedy, político estadounidense.


Lo que no se sabe aún es como le mataron. Happy birthday Mr. President ....

1945- El Tribunal Militar Internacional puso en marcha el proceso de Nuremberg contra ocho organizaciones hitlerianas y 24 dirigentes nazis, acusados de crímenes de guerra.


Gracias a lo cual le dieron un papel en “Vencedores y vencidos” a Monty Clift en el que se salió.

1947- La princesa Isabel de Inglaterra contrae matrimonio con el príncipe Felipe Mounbatten.


La noche de bodas de estos dos es lo más parecido a un documental del National Geographic, de esos de “el apareamiento de las hienas salvajes del Serengeti”

1952- Muere Benedetto Croce, filósofo italiano.


Sureña ojo al dato, que este es el nombre de “nuestra” calle de Nápoles.


1956- Nace Bo Derek, actriz estadounidense.


La mujer perfecta, según Dudley Moore

1959- Nace Sean Young, actriz estadounidense.

La replicante sin fecha de caducidad de Blade Runner, Guauuuuuuuuu.

1978- Muere Giorgio Chirico, pintor italiano.

La partenza

1989- Fallece Leonardo Sciascia, escritor italiano.

Recomiendo "Los apuñaladores"

I got life

Recientemente he recordado esta canción en mis conversaciones con M. y Colette.

Relájense y disfruten. Y si estaban ustedes abatidos, perdidos o simplemente tristes al empezar a escucharla seguramente al terminar, lo estarán un poco menos.

Y si estaban ustedes estupendamente, a lo mejor se les han ido un poco los pies.

Una joya de canción. Una joya de voz. Una joya de mensaje. Damas y caballeros: Nina Simone.

I ain't got no home, ain't got no shoes

Ain't got no money, Ain't got no clothes

Ain't got no perfume, Ain't got no skirts

Ain't got no sweaters, Ain't got no smokes

Ain't got no god.

Ain't got no father, Ain't got no mother

Ain't got no sisters, i've got one brother

Ain't got no land, Ain't got no country

Ain't got no freedom,

Ain't got no god, Ain't got no mind,

Ain't got no earth, Ain't got no students

Ain't got no father, Ain't got no mother

Ain't got no sweets, Ain't got no ticket

Ain't got no token, Ain't got no mind

Ain't got no land.

But there is something i've got,

there is something i've got,

there is something i've got,

nobody can take it away...

Got my hair on my head

Got my brains, got my ears

Got my eyes, Got my nose

Got my mouth, I got my smile

I got my tongue, Got my chin

Got my neck, Got my boobies

Got my heart, Got my soul

Got my back, I got my sex

I got my arms, my hands,

my fingers,my legs, my feet, my toes,

and my liver, got my blood..

I got life,

i've got life's,

i've got headaches,and toothaches

and bad times too like you ...

Got my hair on my head

Got my brains, Got my ears

Got my eyes, Got my nose

Got my mouth, I got my smile

I got my tongue, Got my chin

Got my neck, Got my boobies

Got my heart, Got my soul

Got my back, I got my sex

I got my arms, my hands,

my fingers,my legs, my feet,

my toes,and my liver, got my blood..

I got life, and i'm going to keep itas long as i want it,

I got life.....

Napoli

Ya estoy de vuelta de mi aventura napolitana.

Ya sabía yo que ver las películas de Mad Max me iba a acabar sirviendo para algo. Porque, amiguitos ¡he alquilado un coche en Nápoles!. A pesar de subir cuestas empinadas, calles adoquinadas, estrecheces imposibles, absoluta falta de respeto por los semáforos, pasos de peatones, carteles de “senso unico”, etc., Vespas a velocidades supersónicas en sentido contrario, y peatones legionarios ¡¡ ni un rasguño ¡! Creo que ya estoy preparado para el París-Dakar.

Nápoles cierra el círculo de mi conocimiento de Italia. Es una ciudad sencillamente fascinante. Me faltaba Campania, este sur caótico de dolce far niente y passeggiatas. De conversaciones a gritos entre mujeres temperamentales, de mareas de ciudadanos por las calles, de mercados al aire libre, de bullicio interminable, de calles estrechas, antiquísimas iglesias que aparecen en los rincones, escondidas. De niños jugando al fútbol usando como portería la puerta del Duomo de San Gennaro, de estudiantes que pasan el recreo en el patio de Santa Chiara. De motos, motos, motos, más motos.

Es muy difícil resumir todos los encantadores rincones de esta ciudad tan alegre y con tanta personalidad. Y simplemente imposible describir la luz de esta ciudad.

Nuestro hotel se encontraba en Via Duomo, en pleno centro. A 5 minutos andando de Spaccanapoli el barrio más peculiar de esta ciudad, donde las calles ya estaban inundadas de belenes y pesebres, que tienen tanta tradición en Nápoles. Ignoro la “mala fama” de esta ciudad. La gente es meridional y alegre. Cantan y sonríen.

Se encontraba en la primera planta de una casa muy muy muy vieja y había que subir en un ascensor destartalado (previo pago de 5 céntimos)

Hace ya unas horas que aterricé en Madrid y la sangre del brazo parece que empieza otra vez a circular. Sureña aprieta, ¡vaya si aprieta!, cuando tiene miedo. Y montar en taxi es como protagonizar un capítulo de los Autos Locos.

El Vesubio y Pompeya (bueno, el culo de Apolo en Pompeya ...)

(detalle del tigre de las excavaciones de Pompeya. El cartel dice "prohibido terminantemente lavarse los pies")

Torna a Sorrento ...

Eso sí, Colette presente….. as usually.

Ya colgaré mas fotos "urbanas" que están en la otra cámara, pero para muestra creo que valen.

Por donde quiera que fui ...

Fotos del teatro Romea de Murcia. 1917. Cedidas gratuitamente por J.J.

¡¡¡¡ AGUA PARA TODOS !!!!

la razón atropellé

la virtud escarnecí

a la justicia burlé

y a las mujeres vendí.

Yo a las cabañas bajé

yo a los palacios subí

yo los claustros escalé

y en todas partes dejé

recuerdo amargo de mi.

Fiel a la tradición que marcan las fechas, he ido al teatro a ver el Tenorio de Zorrilla.

Desde chico me ha fascinado esta obra de teatro, y son incontables las veces que la he visto por la televisión, con bandeja de huesos de santo sobre la mesa del salón.

Pero este año, para celebrar San Carlos (yo soy mucho de celebrar los santos), he ido con Sureña al teatro Romea de Murcia que es una de las pocas ciudades de España donde se sigue esta tradición.

Además se celebraba el Centenario de las representaciones de esta obra en este teatro por la misma compañía Cecilio Pineda.

El teatro se está rehabilitando, pero se suspendieron las obras de rehabilitación esta semana para permitir la representación. El teatro es bellísimo. Data del año 1862. Está ricamente ornamentando. La orquesta es perfectamente circular, como los antiguos coros griegos y permite una integración del público con la representación casi wagneriana.


Joder, y la gente se pone mona para ir al teatro, y las campanitas que avisan que va a empezar la obra tocan el Canto a Murcia, de "La alegría de la huerta".

La obra, excepcional (me fascina la dinámica del Tenorio de Zorrilla, y también imagino que estoy marcado por lo popular de tantísimos pasajes). Don Juan soberbio, y también el Comendador y Brígida. Doña Inés se salía. Fue el día cuatro y sigo emocionado. Disfruté como un chiquillo. Y quería compartirlo con vosotros.

Y mañana, a Nápoles. Ya os contaré.

Recuerdos transferidos

Cuando vas con tres amigos y tienes 15 años, las barcas del Retiro son el lugar donde con un poco de suerte puede haber un grupo de 4 amigas que también tienen 15 años.

No contaba yo con un grupo de estudiantes de Milwaukee. Ni tampoco con Meg. Ni con su mirada azul, arrebatadora. Ni con su sonrisa de anuncio. Ni con sus 17. Ni con que fuera precisamente yo quien le hiciera tilín.

Esa tarde no hubo árbol donde no nos besásemos. Ni rincón sombrío donde no me dejara olvidado un puñado de inocencia.

No acababa de llegar a casa cuando sonó el teléfono. Meg quería que fuera a su hotel a continuar la fiesta. Mis padres me escucharon hablar inglés y me preguntaron con quien hablaba. Sin demasiados detalles conté que había conocido a una estudiante norteamericana con quien había pasado la tarde, y que ahora me invitaba a “salir por ahí”.

Mi padre me instó a aceptar, con un aire cómplice. Mi madre, tajante nos desmontó a padre e hijo con algo tan contundente como un “¿qué es lo que quieres, que tú hijo sea un desgraciado toda su vida? No entendí que quería decir. Cosas de madre. Pero esas palabras devastaron cualquier plan. Impidieron cualquier protesta por mi parte. Sumiso, me quedé en casa.

Cuando alguna vez he pensado en esa aventura preadolescente, he recordado a Meg muy guapa, muy simpática, muy inteligente, muy todo.

Y ahora que hago limpieza en casa, se me cae un papelito con su nombre de uno de mis viejos libros. Y busco en Internet. Y encuentro. Y Meg ya no está en Milwaukee sino en Chicago. Y le debe haber ido bien, porque con los labios cortados de tanto beso me dijo esa tarde de hace 20 años que le apasionaba el teatro. Y descubro que forma parte de una compañía.

Y veo su foto. Y no es una diosa. Tampoco soy yo un dios. Y comprendo que hay cosas que es mejor dejar que se cubran de polvo. Y como en “Esplendor en la yerba” es mejor que la belleza subsista en el recuerdo.

Y no es engañarse uno mismo. Es que hay veces en las que la memoria se hace amiga de la imaginación.

The load out

Hay un 21 que pasa y tiemblan un poco los cristales. Ahora que estaba a punto de quedarme dormido. Claro, ahora también me termina de desvelar el ruido del camión de la basura. Y unos tacones, precipitados, entrando en mi portal. Ahora me tocará escuchar el ruido del portal al cerrarse, el ascensor bajando, el ascensor subiendo, la llave en una puerta, el portazo al cerrarse. Estoy a oscuras y empiezo a pensar que todo este ruido me complicará conciliar el sueño.

No voy a encender un cigarrillo.
No voy a leerme otra historia corta de Ángeles Mastretta
No voy a por una onza de chocolate.
No voy a caer en mis propias e inocentes e insulsas y estúpidas tentaciones.

Al pensar en la palabra “tentaciones” imagino que en mis hombros hay un angelito y un demonio, como en los dibujos animados. El angelito es como la chica del anuncio de queso Philadelphia, rubita y con carita inocente, pero sosa. El anuncio es ese en el que el envase tiene unas alitas. Si pensaba yo que vaya coñazo ir al cielo para estar tocando la lira en lo alto de una nube, figúrate si encima hay que preparar desayunos. El demonio (la demonio) mola más. Lleva una especie de corpiño rojo, un tridente con purpurina, unos cuernecitos muy graciosos y una cara de puta que no se tiene. Bueno, a lo mejor es solo una boca pecaminosa y una mirada lasciva, pero lo de la cara de puta es mucho más gráfico.

Decido pecar por triplicado: chocolate mientras leo y luego un cigarro. ¡Con dos!

Centrifuga la lavadora de la vecina (a lo mejor es un vecino. ¿no pongo yo lavadoras?. Es curioso ese ancestral machismo que hace que cuando se hable de lavadoras se hable de vecinas y no de vecinos, qué cosas).

En Suecia seguro que no hay ruidos de lavadoras a las 11 de la noche. Imagino que hay una lavadora por bloque y un cuadrante para su uso: Björn, los lunes de 4 a 6, Lars, los martes de 5 a 7, Ingmar los miércoles de 3 a 5. Los jueves no hay lavadoras para no molestar a un posible suicida. Si hay que suicidarse mejor el jueves. El lunes uno está matao. Los martes y miércoles hay Champions. No te vas a suicidar un viernes o un fin de semana, es poco elegante.

Recuerdo el diálogo de Smoke, en el que Lou Reed cuenta que adora Nueva York y que detesta sitios como Suecia en donde pones la televisión y están echando una operación de oído. ¿Qué ha dado Suecia al mundo? A ver: Abba, Europe, Bergman (Ingrid), Bergman (Ingmar), Garbo (Greta), Börg, Nobel, Gustavo (el rey, que no el reportero más dicharrachero de Barrio Sésamo), las películas de Alfredo Landa y Manolo Gómez Bur de los 70 (bueno, esto no lo ha dado Suecia pero las suecas están presentes), el salmón ahumado …. Full stop. Ahhhh, si. Y también Astrid nosequé (la de Pippi) y la premio nobel de literatura Selma Lagerlof cuya obra ha sido ampliamente debatida en incontables veladas literarias a las que, a Dios gracias, no he tenido la suerte de asistir. Y Michael Laudrup (que es danés).

La humanidad no notaría la diferencia si Suecia desapareciera de la faz de la tierra. O si nunca hubiera existido. ¿el sol de medianoche y la auroras boreales? Joder, para eso mejor Finlandia (perdón Colette).

Podía ser peor. Podíamos estar hablando de belgas famosos. En riguroso orden “analfabético”: Tintín y Poirot.

He sacado mi violín y he intentado tocar el Humoresque de Dvorak. Ha sido como violar a Euterpe.

No sé cual es la diferencia entre paracetamol e ibuprofeno. Podría ir al google o a la wikipedia, pero voy a pasar.

Voy a la nevera. Allí está. El fuet es a mi vida lo que los leit-motiv a las óperas de Wagner. El futuro pasa por Casa Tarradellas. Debe haber algo fálico en todo esto. me lo voy a hacer ver.

Esta es mi canción preferida de Jackson Browne. Me pone un poco triste, pero me gusta. Luego viene Stay y la jode.



; Now the seats are all empty
Let the roadies take the stage
Pack it up and tear it down
Theyre the first to come and last to leave
Working for that minimum wage
Theyll set it up in another town
Tonight the people were so fine
They waited there in line
And when they got up on their feet they made the show
And that was sweet--
But I can hear the sound
Of slamming doors and folding chairs
And thats a sound theyll never know

Now roll them cases out and lift them amps
Haul them trusses down and getem up them ramps
cause when it comes to moving me
You guys are the champs
But when that last guitars been packed away
You know that I still want to play
So just make sure you got it all set to go
Before you come for my piano

But the bands on the bus
And theyre waiting to go
Weve got to drive all night and do a show in chicago
Or detroit, I dont know
We do so many shows in a row
And these towns all look the same
We just pass the time in our hotel rooms
And wander round backstage
Till those lights come up and we hear that crowd
And we remember why we came

Now we got country and western on the bus
R and b, we got disco in eight tracks and cassettes in stereo
Weve got rural scenes & magazines
Weve got truckers on the cb
Weve got richard pryor on the video
We got time to think of the ones we love
While the miles roll away
But the only time that seems too short
Is the time that we get to play

People youve got the power over what we do
You can sit there and wait
Or you can pull us through
Come along, sing the song
You know you cant go wrong
cause when that morning sun comes beating down
Youre going to wake up in your town
But well be scheduled to appear
A thousand miles away from here

Ni Hawaii, ni Bombay.

Decía Nietzsche que la idea del suicidio es un poderoso consuelo para pasar una mala noche.

(nota mental: no te fíes de un tipo que llamaba “amigo” a un caballo justito antes de derrumbarse psicológicamente y tirar millas para un manicomio de Jena)

No, no voy a hablar de suicidios. Líbreme Dior. Pero convirtamos ese poderoso consuelo en algo más heroico, más romántico. Como por ejemplo de la que sales una mañana a tomarte un croissant a la plancha, tirar directamente al aeropuerto y pillar el primer vuelo (solo ida) que te lleve a Papeete. Vale, romántico y heroico es, no cabe duda. Ya está: ya me he convertido en una especie de personaje de Auster. O mejor aún: como alguien salido de una película de Win Wenders o Win Mertens (sé que uno es el director de París Texas y el otro el tostón de Maximizing the audience, pero nunca recuerdo quien es quien).

Pues lo mejor para quitarse uno de la cabeza esas tontunas, erradicar esos pensamientos, es pasarlo por el antipático, inexorable, aséptico, racional y a veces más que necesario sentido práctico de la vida.

Ale, ya estoy en Barajas. Y en un ejercicio de imaginación tengo encima los 2.000 € que te puede costar el billete y un pasaporte en regla.

¿Alguien sabe donde está Tahití? No hacen falta coordenadas, ya os lo digo yo: a tomar por culo.

Así que 18 horas más tarde, vía Santiago de Chile aterrizo en Tahití, con una mano delante y una detrás. ¿y ahora que hago?

No, queriditos, no me está esperando Gauguin para felicitarme por mi decisión y llevarme a ver como pinta Mata Mua. Para nada. Tampoco bellas nativas, ataviadas únicamente con guirnaldas, me agasajan con zumos de frutas exóticas para posteriormente someterme a una sesión de sexo tántrico. Negativo.

La realidad es bien distinta: no hablo francés ni tahitiano, no sé buscar perlas negras, ni tocar el pahu ni los toeres. El tamure me sienta como un tiro (además de que no sé bailar). Todo lo anterior me sería muy útil para ganarme la vida un par de días haciendo de indígena en alguna boda exótica de algún pringao occidental que ha decidido casarse en Bora Bora, claro.

Pero Fífi, eres libre. Tú y el mar. ¡¡ qué colores, que puestas de sol, que maravilla ¡! Ya, pero ¿sabéis lo que es un santuario de mamíferos marino? Yo no, pero me cago solo de pensarlo. Precisamente yo, que no me meto en el agua si hay algo con branquias o tentáculos en un área de menos de 300 metros de mi persona, si ese “algo” tiene un tamaño superior al de un boquerón.

La comida, ¡qué exótico! ¡qué sacudida para los sentidos! ¡qué hermoso es estar abierto a nuevas culturas … ¡incorrecto! Yo, que he conocido los placeres del fuet Espetec y del Big King XXL ¿qué hago comiendo pescado crudo con leche de coco?


Hmmmm, todas esas horas de sol, el benigno y suave clima del Pacífico Sur, los alisios….. Y. ¿os han hablado de los tifones? En honor a la verdad, despeinarme es algo que dejó de preocuparme hace tiempo, pero tampoco tengo ganas yo de estar ora en una playa de la Polinesia ora, por efecto de un tifón, a 1.500 kilómetros y además desmembrado.

Esas lunas inmensas. Dormir al aire libre, con la bóveda estrellada por techo. Como más cerca de la creación. Como ser uno con el Cosmos….. y los mosquitos y demás insectos voladores. Creedme, en Tahití debe haber mosquitos a los que hay que llamar de usted. Seguro que en las tiendas venden los botes de Raid vacíos, porque la única forma de evitarlos es arrojarles el bote y cruzar los dedos para que el golpe les atonte lo suficiente para salir huyendo. Y no hablemos de los reptiles y los arácnidos.

En definitiva, creo que no habré despegado de Barajas y ya estaría yo diciendo, Fífi rey, en qué carajo estabas pensando …

Ayer me perdí unas cañas...

... pero gané una reflexión un tanto moña. Vaya eso por delante.

La verdad es que llevo una semana bastante complicada y confiaba en que ayer me pudiera reunir con unos cuantos compañeros de blog para tomarnos unas cañitas o lo que surgiera/surgiese, más no pudo ser.

Avisé a Colette por sms. Al rato ella me llamó y no pude contestar, Finalmente hablé con ella un poco entrecortado al no tener plena libertad de conversación. Y me recordó que estoy muy callado. Y que es una pena que no la viera con sus tacones remonos.

Y hoy recibo un correo del Dr. Malcolm echándome la bronca por no ir y prescribiéndome asistencia inexcusable al próximo evento.

Y la Steiner tiene una conversación conmigo para echarme una mano.

Y M. me debe unos perritos calientes.

Y también están Chinita e Isadora. Y Lobomán.

Y me pongo a pensar que es bonito (no sabría que otra palabra utilizar) conocer a estas personas. Que muchas veces ni siquiera sabemos nuestros apellidos, pero nos echamos unas risas, nos sentimos cómodos y nos emplazamos para un nuevo encuentro como si fuésemos amigos de toda la vida.

Que son personas (¡claro!) que tienen mucho que aportar. Con sus éxitos y sus fracasos. Con su ritmo frenético o su "dolce far niente". Con sus conversaciones inteligentes o con su días de mutismo. Buena gente. Buena onda, como dicen por "ashá".

(pausa para mi tercer "choc me". Un barquillito con chocolate en cajas de 125 gramos recién adquirido en mi supermercado favorito, esto es, el Lidl).

Decía que me perdí unas cañas pero no me pienso perder las próximas. Y que me apetece reirme y disfrutar de esa buena compañía. Y escuchar veredictos sobre Finlandia, experiencias docentes en Barcelona, carreras de tacones, restauraciones en Córdoba o subidas a rascacielos en construcción. O reproducir diálogos de Amanece que no es poco. O recomendaciones sobre tal o cual película o canción. O trabajar activamente por la canonización de JP2.

Un poco en plan Benedetti, pues eso .... que es hermoso saber que ustedes existen.

(menos mal que la imagen pastel restará cualquier credibilidad a este post ...)

Napolitanas y otras cosas ....

Una napolitana

Otra napolitana

Fífi (gracias M. impagable) se nos va a Nápoles.

Algunos de vosotros sabéis que yo inicialmente estaba buscando perderme en Córcega la primera semana de noviembre para disfrutar con Sureña de unas más que merecidas vacaciones. Pero como tiran más dos tetas que dos carretas (véase imagen superior), acabamos en Nápoles.

Muchos de vosotros hilaréis fino y pensaréis que el hecho de viajar en poco espacio de tiempo a Marbella, Chicago, Edimburgo para asistir a una conferencia anti-fraude financiero y ahora Nápoles denota una más que evidente conexión con el narcotráfico y que posiblemente esta sólas líneas conculcan algunos artículos del Real Decreto 925/1995 (guiño a Colette y a Satinado).

Mas erráis, oh malpensados. Debéis saber que disfrutaré de las piazzas y de las pizzas (qué salado estoy, por Dior), de la costa Amalfitana, del Vesubio y de Pompeya. Y de sureña, hopefully.

En otro orden de cosas, debéis saber que en un ejercicio de atletismo sin precedentes en mi metrosexual vida he corrido nada más y nada menos que 5 kilómetros en el gimnasio (y nadie me perseguía, lo que eleva mi carrera a la categoría de hazaña). Sudo, ergo sum, me decía yo a mí mismo al acabar. Si la cantidad inusitada de metros recorridos no os asombran, os la transmitiré en otros valores: 427 calorías, 33,5 minutos, velocidad media de 9,3 kilómetros horas. Sebastian Coe empieza a ser una especie de piltrafilla a mi lado. Digámoslo claro.

Libros adquiridos este fin de semana: Robert Capa, la biografía de Richard Whelan, País de Nieve de Yasunari Kawabata y Scriptorium de Paul Auster (que vale, que no sabe escribir finales ni felices ni tristes, que está sobrevalorado, y todo lo que queráis, pero a mi me gusta, joder).

Cd adquirido en este fin de semana: La lengua popular, de Andrés Calamaro. La enésima "josha" de mi Andrés.

Mi sueño dorado: isla desierta con sureña, discografía de calamaro, chocolate, fuet, cortauñas (mis sueños recurrentes) y visitas esporádicas de carácter estrictamente sexual por parte de Monica Bellucci y Laetitita Casta (sueño recurrente, again). Ah, y esposas....

El viernes comí con Colette que tenía "colittis" (rizo el rizo) ante su movida parisina y con Lobomán que no se estresa desde lo de Pearl Harbour. Fue una comida excesivamente rápida para mi gusto habida cuenta de que llegué 5 minutos antes de que cerraran la cocina y me fui prontito pues tenía que recoger a mis vástagos. Crema de Zanahoria y Crepes de Gambas. Vegetariano. Para que el Cosmos siguiera girando cené en el Burger King un Big King XXL y Sandy de chocolate con lacasitos. Siempre es agradable la compañía de estos dos sujetos a los que admiro y tengo en gran estima. Ambos me llamaron Fífi (nuevamente gracias M.). Por cierto, queda claro que nos vamos todos a ver Fidelio en el Real en abril 2008.

Colette, todo saldrá bien. JP2, en las alturas, vela por tí.

Acabo de terminar de grabar un dvd con películas para sureña madre de rabiosa actualidad, a saber:

Cumbres Borrascosas (la de Oberon y Olivier, del 39)

Mesas separadas (Niven, Kerr, Hayworth y Lancaster, del 58). Una de mis pinículas favoritas.

El manantial (Cooper y Neal, del 49)

Matar a un ruiseñor (Peck, del 62)

Irma la dulce (Lemmon y MacLaine, del 63)

La nota triste la da una conversación con mi ex-mujer en la que me leía dos notas de la profesora de educación física de Lucía aludiendo a la falta de atención, la poca actitud, la poca aptitud y la mucha acritud de mi princess en clase. Esto unido a dos suspensos en "cono" y "mates" respectivamente (nota mental: investigar que es cono), y al hecho de que las inquietudes de Lucía en esta vida son las siguientes en riguroso orden de prelación:

1/ Nintendo DS, Game Boy Advance o Play Station Portable (a elegir)

2/ Buffy cazavampiros

3/ Rebelde Way

4/ La ropa (escandalosamente hortera, añado)

5/ Las pulseritas, extensiones, calcomanías, atisbos de lo que un día serán piercings.

Han hecho que me ponga más que serio. Después de una disertación sobre la confianza que tengo en ella para dar la vuelta a la situación, la ayuda que va a recibir tanto de su madre como de el que estas líneas escribe para favorecer un entorno adecuado y estimulante para el estudio, la idoneidad en el equilibro entre diversión y obligación, el desarrollo como persona y la madurez que el estudio facilita, lo maravilloso que es, en líneas generales, el mundo del saber y la cultura, las multiplicación de opciones en tu vida gracias a una buena formación, la forja del carácter, la necesidad de tener criterio, la fortaleza y la autoestima, etc etc etc me he dado cuenta que tal todo esto no funcionaría. Así que con esta sutileza que me caracteriza he terminado con un inequívoco "Está en tu mano. Y Papá y Mamá te vamos a ayudar. Pero si todo esto no basta que sepas que te meto interna en un colegio"

En serio, estoy preocupado no tanto por la falta de disposición de Lucía (hasta ahora matrículas de honor, pero este año empieza torcida) sino por mi incapacidad de dar la vuelta a la situación de una forma inteligente. Estoy pensando seriamente llamar a la Steiner cuando perciba que está un poco menos líada.

La nota simpática del día, una charlita de un rato con Satinado y Ender con alguna que otra carcajada. Gracias, reyes....

Más de 5.000 visitas (si resto las mías entrando y saliendo de forma compulsiva para que suba el contador, lo mismo hasta me leen media docenas de seres humanos ...)

Fidelio, rex

Dejémonos de tonterías y de falsas modestias. Soy el puto amo. Ya está. Dicho queda. Yo no lo he elegido. Es algo que llevo en la sangre, inherente a mi persona, corriendo por mis venas desde incontables generaciones. Vengo de una estirpe de triunfadores. Desde tiempos inmemoriales, mi nombre es sinónimo de poder, de ambición y de fortuna. Lo reconozco: no tengo escrulup, escruplu ¡¡ joder, ni me sale la palabra !!

Todo empezó en la edad media, época en la que el primer Fidelio se forró con un negocio de cinturones de castidad. Los cruzados caían por millares intentando reconquistar Jerusalén y conseguir el Grial (hasta la invención de los mundiales de fútbol jamás había habido tanto follón por una copa) creyendo, en su ignorancia, que el honor de sus damas estaba a salvo.

Y mientras Saladino (que era muy simpático y risueño, como su propio nombre indica) ponía las cosas en su sitio (a excepción de las cabezas de los cruzados que, ironía, quitaba de su sitio) mi antepasado, poseedor de la llave maestra que abría todos los cinturones, se encargaba personalmente de verificar su correcto funcionamiento.

(escudo de mi familia, que justifica mi pasión por los búhos)

He heredado un emporio de dimensiones gigantescas, que haría palidecer de envidia a Onassis, Rockefeller e incluso al mismísimo tío Gilito, de haber sido un personaje real. Ya desde niño me empeciné en ganar un protagonismo que en todo momento consideraba legítimo y natural.

No en vano los hombres me envidian y las mujeres me desean. Incluso en algunos casos de incierta tendencia sexual, sucede al revés.

¡incorrecto! No sólo en Francia. Mis posesiones se extienden mucho más allá del país vecino.

Poseo cadenas hoteleras.... pero de las buenas, con caramelitos en la cama de la habitación, repuestos día tras día y duchas de esas con mogollón de chorritos y con rollos de papel higiénico con un bonito doblez para evidenciar que lo estrena el huésped. Incluso he ordenado a las que hacen la habitación que dejen el carrito descuidado para que las marus repongan de forma indiscriminada los botecitos de leche corporal.

Algún que otro negocio naviero....

Hago mis pinitos en el mundo de la restauración. En todos mis restaurantes, a cualquier hora, en cualquier lugar del mundo, se puede degustar chocolate y fuet. Podría decir que homenajeo a mi infancia pobre y mal alimentada, pero mentiría. La desnutrición y yo somos términos incompatibles.

Vendí Ikea por una millonada (originalmente era yo su accionista mayoritario). De alguna forma soy culpable de la cosa esta del do it yourself. Jamás comprendí de qué carajo era esta plano.

Tengo un barquito por el que navego en los canales de Amsterdam. Aquí podéis verlo (yo estoy en el camarote con unas empleadas del Ikea de Estocolmo enseñándoles la diferencia entre montar y desmontar, las tontuelas). No seáis vagos, copón, y si hacéis click en el barco la afoto se ve mas grande y también mi nombre en letras doradas .... (gracias Sonia por la fotito holandesa)

Sin olvidar mis pinitos en empresas audiovisuales y de comunicaciones (digo yo que lo del sepzialgeschaft fur fahrradahanger, será algo de teléfonos móviles. Total, si no es así no se va a enterar nadie ...). ¡qué mona la niñas de las coletitas, por cierto! Coño, a ver si va a ser la marca del cochecito.

Demandé, gané e incrementé mi cuantiosa fortuna al no permitir que la industria de Hollywood utilizara el nombre original de lo que luego se ha venido llamando "la saga de Harry Potter" que Joanne K. Rowling gentilmente me dedicó, agradecida sin duda por mi asombrosa técnica sexual.

No todo han sido éxitos. Una de las ramas de mis certeramente diversificadas inversiones fracasó de forma estrepitosa. Tal vez influyó la circunstancia de que aproximadamente el 95 % de la producción era utilizada en consumo propio.

En definitiva, mi vida es como un cuento.

Bueno, os voy a dejar, que tengo que mejorar el hándicap ...