Tríos

(a Javi y a Nerea, el que paga descansa.....)

Melchor, Gaspar, Baltasar.

Estaba pensando en escribir un cuento divertido.

Cabeza, tronco y extremidades.

Que se desarrolla en una Notaría.

Sócrates, Aristóteles y Platón.

Un historia hilarante, desternillante y con final feliz.

Ladoga, Onega, Peipus.

El enredo vendría condicionado por una confusión entres dos escrituras del protocolo del Notario.

Atos, Aramis, Portos.

Contado en primera persona por la novia del Notario.

El bueno, el feo y el malo.

Un entrañable boliviano tenía cita para formalizar la entrega de su vivienda para zanjar la deuda con su banco.

Planteamiento, nudo y desenlace.

Y a la misma hora, en la misma Notaría, los deudos de un magnate del petróleo tejano, recién fallecido.

La guerra de las galaxias, El imperio Contraataca y El retorno del Jedi.

Esperaban la apertura del testamento del multimillonario que determinaría el reparto de la herencia.

Tiziano, Tintoretto y Veronés.

Y por una confusión en la impresión de las dos escrituras.

Huesca, Zaragoza y Teruel.

Los viñedos de Tuscany, una mansión obra de Frank Lloyd Wright en las afueras de Chicago, un par de Modiglianis y un yate.

Padre, Hijo y Espíritu Santo.

Pasaban a ser propiedad de boliviano descamisado.

La Pinta, la Niña y la Santa María.

Mientras que los herederos de Archibald Kavanah (que así se llamaba el finado, tiburón de Wall Street y, por añadidura, armador).

Oro, Plata y Bronce.

Pasaban a ser acreedores de una entidad financiera.

Veni, Vidi y Vici.

Por un pequeño piso del extrarradio madrileño.

Cristo, Dimas y Gestas.

Incluso ya tenía el título pensado.

El Padrino, El Padrino II y el Padrino III.

Se iba a llamar: El laberinto de mi Notario.

María Eugenia, María Emilia y María Laura.

Pero no puedo escribir porque cada frase se ve interrumpida por series de tres términos que tengo metidas en la cabeza.

Valencia, Alicante y Castellón.

Y claro: así no hay quien escriba.

La Busca, Mala Hierba y Aurora roja.

If I were a rich man

Ante todo, y vaya ese por delante, QUE NADIE ME CUENTE EL FINAL DE LOST. Los niños y yo nos hemos chupado las 5 primeras temporadas y los 13 primeros capítulos de la sexta y última. Este fin de semana veremos juntos el 15, el 15 y el 16. El 17, y final, lo veremos el sábado con Lita y From, todos debidamente ataviados con las camisetas de la iniciativa Dharma que he comprado para la ocasión. Con retraso, sí, pero Frikis al fin y al cabo.

No voy a tardar en acostarme, tras un día intenso de trabajo y una doble victoria en pádel contra Corti y Jorge, lo que nos pone en un 7 a 3 a favor en nuestro campeonato. Needless to say que hemos dado buena cuenta de las cervezas y torreznos de rigor, no vaya a ser que la gente vaya diciendo por ahí que somos vigoréxicos, o algo peor.

Estoy moreno después de 4 días de playa (Calblanque el lunes solo para Cristina y para mí, impagable) y dentro de nada a preparar las maletas para Japón.

Hoy no voy a leer un rato “La vida en sordina” de David Lodge (me está encantando), después de haber devorado en los últimos días Invisible de Auster, La caza del carnero salvaje de Murakami y Ordeno y mando de Amelie Nothomb (¡¡¡vaya descubrimiento de Sureña!!!).

Más bien estoy pensando en ese comentario anónimo en mi última entrada, en el que me decían que estaba en esa edad “entre la pasión y la pensión”. Y me ha hecho mucha gracia. Porque lo que ninguno de vosotros sabéis es que en un futuro inmediato voy a ser asquerosamente rico gracias a una lotería primitiva en solitario que tengo certeza absoluta que me depara el destino.

Y si: me echaré a perder como James Dean en Gigante. Y ni siquiera tendré como excusa un amor imposible con Elizabeth Taylor.

Dilapidaré mi fortuna en observar una estricta dieta a base de percebes y Viñas del Vero Gewurztraminer.

Me compraré un coche grande y ostentoso. No sé la marca, ni los caballos, pero sin lugar a dudas tendrá 2 tubos de escape y cristales tintados.

Directamente entraré en el accionariado de Biotherm como socio mayoritario. Viajaré constantemente a sitios donde haya mar y pueda atracar mi barco, tripulado por una pléyade de beldades, en plan video de Addicted to Love de Robert Palmer (ya iréis sabiendo por este blog. El enano de Amelie palidecería de envidia). Mi vestidor recorrerá el abecedario de la A de Armani a la Z de Zegna,

Por supuesto emprenderé proyectos solidarios, como la Fundación Fidelio para la defensa “de”, la lucha “contra” o el apoyo “a”. (da igual lo que vaya detrás del entrecomillado. Por ejemplo “programación didáctica”, “espina bífida” o “pueblo mapuche”). Con ello limpiaré mi conciencia, aunque en el fondo un 10 % de filantropía impulsará estos proyectos. El 90 % restante corresponde a la idea de hacerme unas fotos chulas.

Practicaré el mecenazgo en proyectos culturales imposibles. Por fin haré realidad mi viejo sueño: Así habló Zaratustra: el musical. Me parece ver esa escena final, de Zaratustra acompañado del león, el águila y la serpiente cantando “vengo a induciros a vuestro último pecado” con una música similar a la de “Good Morning Baltimore” de Hairspray……

En fin, me voy a dormir. Tengo que tener muy buena cara para cuando llegue ese día.

Talcualejamente

Me hago viejo. O lo mismo, para decirlo de una forma menos dramática, crezco.

En realidad a los 41 es relativamente sencillo encontrar recuerdos, referencias o circunstancias que evidencian el paso del tiempo.

Joer, telediario de Antena 3: hoy cumplen 30 años David el Gnomo, Willy Fog y Dartacán. Parafraseando al tango, treinta años son nada…

Lucía, a mi lado, hace deberes. Hemos comido juntos, hemos hablado de las vacaciones y luego nos hemos ido a un descampado para que, por primera vez en su vida a los 12 años, se pusiera al frente de los mandos de un coche, metiera primera, encontrara el punto al embrague y al acelerador, avanzara unos metros.

A Nacho le he dejado con unos colegas. A sus 13 empieza a ser normal (si me utilizo a mi mismo como referencia) que quede con unos colegas para irse a ver un partido de fútbol sala.

Antes, yendo con ellos en el coche, ha sonado en la radio Sultans of swing. Por descontado no saben quien es Mark Knopfler ni Dire Straits.

Y de pronto me da por pensar en sonidos del pasado. Aquellos incrustados en mi memoria y que de forma natural y también abrupta han desaparecido. Sería más apropiado decir que se han extinguido. Me da por pensar en el pitido de la tele al acaba la programación y comenzar la carta de ajuste, o en el “ding” de la máquina de escribir cuando tocaba vuelta de carro (¡Dios mío, si hay una expresión especialmente anacrónica posiblemente sea “vuelta de carro”). También me ha venido a la memoria la melodía de Radio Intercontinental, y el ruido de la lavadora de mi casa cuando centrifugaba (seguramente, más de un sismógrafo fue alertado por esas vibraciones). Y un recuerdo ha caído, como una fruta madura: la melodía que avisaba al barrio de la visita del afilador.

Debo ser honesto: no hay nostalgia ni melancolía en estas reflexiones. Ni tampoco me siento abrumado, o plantado frente al universo. Incluso me preocupa un poco mi asepsia a la hora de escribir estas líneas. Ni siquiera tengo claro si son más fruto de un ejercicio de memoria para que me salga un post, que de un asalto de algunos recuerdos remotos. Nada me remueve por dentro.

Como diría Gómez de la Serna: talcualejamente.

Estoy por cerrar este sitio ....

.... sé que tengo grandes amigos por aquí, pero como no tengo tiempo de nada y hace mucho que no publico veo que se ha convertido en fuente inagotable de enlaces raros a sites inútiles.

Pero oye, me resisto, que he pasado aquí muy buenos momentos.

Y además la chini es seguidora inquebrantable, que me he percatado hoy al entrar.

En fin, pues no lo cierro aún. Me voy a preparar mi viaje a Japón y seguro que tengo cosas que contar.....

Besos para ellas, abrazos para ellos .... o como queráis, ¡qué carajo!

Guan of as is crayin ....

... Guan of as is laying in jer lonli bed.
Esterin at de cilin, guisin si guas songüere els instead.
Guan of as is lonli, guan of as is only güetin for a col…..

Debía parecer algo a medio camino entre Terence Stamp en “Priscilla, reina del desierto” y Paco Clavel, cantando Abba como un poseso mientras conducía de vuelta a Madrid.

Esta mañana me he bañado en la playa. Este cuerpo que Dios me ha dado ha estado sumergido en las aguas del Mediterráneo un buen rato. Flotando, haciendo el muerto, tonteando con el sonido que dejaba en mis oídos medio sumergidos las burbujas de las olas que me pasaban por debajo. Eso siempre mola, pero si lo hago un 26 de Octubre es todavía más digno de encomio. El mar estaba precioso e irradiaba mil colores distintos, de esos que nunca sabré distinguir: verde turquesa, verde vejiga, azul topacio, azul cobalto, malva …. Y aunque el agua estaba fresquita he dejado un buen rato que me hiciera sentir cada rincón de mi propio cuerpo, así como notando qué parte de mi anatomía reaccionaba al frío y qué parte de mi anatomía empezaba a generar calor.

Jo, tengo esto muy abandonado, y me da lástima. Pero solo se me ocurre contar cosas en plan Diario de Bridget Jones, pero de todo a cien: tantos cigarrillos fumados, tantos kilogramos de peso, tal libro me estoy leyendo, tal película he visto….

Sí, he vuelto a fumar. La culpa la tienen mis recientes vacaciones en Dinamarca. No es serio comprarse un paquete de Marlboro y que te ponga “Rygning er yderst skadelig for dig og dine omgivelser”. Claro, así no se percibe el peligro sobre el flujo sanguíneo y el espectro de la impotencia se desvanece con el humo de cada calada. No se es consciente de que se molesta a los que te rodean, no te percatas del hecho de que fumar puede producir una muerte lenta y dolorosa. Por otro lado, ¡que bellísimas y apetecibles son un altísimo porcentaje de las mujeres danesas a pesar de sus rostros insulsos! Creo recordar que vi dos con quien no me hubiera ayuntado. Rectifico, hubo una. Ahora que lo pienso era la estatua de La Sirenita. Rectifico, hubo cero. La otra era otra estatua, pero esta vez de Hans Christian Andersen.

Como si mis divagaciones hubieran disparado una alarma, suena mi teléfono. Es Sureña para decirme que en Antena 3 empieza una película que se llama “La pareja del año”. Me llama porque sabe que no la he visto y adoro cualquier película en la que salga John Cusack. Joder, y en esta también sale la Zeta Jones. No veo una película, serie, programa, concurso en la que no aparezca, al menos, una mujer bella. Y pienso seguir así. No sé si soy un sátiro, un diletante, un esteta o un salido, pero qué le vamos a hacer.

Se me ha jodido la quiniela. Que perdiera el Murcia contra el Recre, y que empataran Madrid y Sevilla me mantienen una semana más en el grupo de mortales con nulas posibilidades de conducir un Porsche, escasas de comprarse un traje de Hermenegildo Zegna y remotas de pillarse un vuelo mañana mismo a Tahití. Otra vez será ……

Eso sí, me he comprado unas botas marrón oscuro Panamá Jack puta madre. Idénticas a las que he llevado durante los últimos cuatro inviernos y que tuve que tirar destrozadas hace unos meses, con alguna lágrima rodando por mis mejillas. De todos mis bienes terrenales aquellas botas (y ahora estas) son los más preciados. Entiendo el miedo a la extinción. Entiendo el desesperado apego a lo material. Entiendo el concepto “morir con las botas puestas” y voy a profundizar en el tema de la resurrección de la carne. Y en cuanto confirme que hay otra vida, que algún día resucitaré de entre los muertos y que seguiré calzando un 43, abrazaré el catolicismo.

Me gustaría ser un buen fotógrafo, porque haría una serie de fotografías muy chulas jugando con el absurdo y algunas frases hechas. Por ejemplo, me fotografiaría en el Metro, leyendo. Se vería el título del libro, por ejemplo “Ciencia y metafísica en el Kant precrítico”. Yo tendría cara de estar muy concentrado en lo que leo, con una gorra bohemia y una camiseta de M-Clan de La Sopa Fría tour. Y detrás de mi se vería unos carteles indicando a la derecha la línea 2, Ventas - Cuatro Caminos y a la izquierda la línea 5, Canillejas – Aluche. Y la titularía “Leyendo entre líneas”. Tengo mas chorradas pensadas, pero no las escribo porque luego me sale un colega sobrevalorado tipo Ray Loriga y es capaz de hacer algo parecido. Paso de pleitos…… Nota mental: conocer las líneas de Metro de Madrid y no seguir recordando únicamente su recorrido de 1984.

Hablando de leer, he devorado en los últimos días i) Lo mejor que le puede pasar a un cruasán. Me he reído mucho porque es una mezcla de Eduardo Mendoza y Torrente. Y reconozco sin rubor que me gustan ambos tipos de humor. También he leído ii) La magnitud de la tragedia de Quim Monzó. Soy uno de sus más rendidos lectores, pero este me ha dejado sentimientos contrapuestos y desgraciadamente está muy lejos de Gasolina. El gran descubrimiento ha sido, sin duda alguna (gracias From, te adoro), iii) La piel fría de Albert Sánchez Piñol. Las primeras 20 páginas son cautivadores de por sí, pero el giro absolutamente inesperado que le da a la historia me ha tenido en vilo toda una noche, porque no podía dejar de leerlo. Me da miedo enterarme de otras obras de este autor para no caer en la tentación de buscarlas, comprarlas y decepcionarme, así que voy a dejar pasar un tiempo y mientras tanto me he lanzado con iv) 2666 de Bolaño que me está seduciendo sobremanera aunque es tremendamente incómodo de leer en la cama. Ja.

Voy a colgar esto en el blog y luego me debato entre a) seguir con Bolaño, b) ponerme a trabajar una presentación que tengo que hacer el martes, c) enamorarme de Ann Baxter en Eva al desnudo o d) emocionarme hasta el llanto con el Adagio del concierto para dos claves BMW 1060 de Bach.

Seguro que al final acabo con el Pro Evolution en la Play 2 y poniendo una lavadora. El retorno de lo idéntico. Ya lo decía Nietzsche.

Lost as an octopuss in a garage ...

o más atacado que la nave de star trek....

Yo estoy exhausto. Y en lugar de tomar las riendas divago sobre el mejor registro de Dustin Hoffman. Posiblemente en Perros de Paja o en Marathon Man. Pero ¿por qué no en Tootsie? Seguramente me quedo con Lenny, ja. No tengo ganas de escribir y no tengo nada que decir. Igual si, pero sigo siendo a pesar de todo escrupuloso con mi vida, Yo, el de los conejos de la chistera me he vuelto pudoroso para ciertas cosas.

Necesito desconectar. Del Universo entero. Y reinventarme.

Mola oler a sábanas nuevas. Es como dormir en otra cama. Como tener cuidado que llevas los pies limpios y que en tan magno evento deben sonar de fondo, como poco, Las sonatas del Rosario. En realidad no entiendo lo de cruzar en el puente la segunda y la tercera cuerda. Un iluminado del siglo XVII o por ahí. Me quedo con Saint Saens, el granizo de Toledo, la muerte del futbolista, la guarra de Cospedal, y no saber de qué libro o película es la frase "tejían para ella las monjas del convento de Santa Clara" Es un gran comienzo, no sé que hay después.

Paso de Roberto Bolaño, y casi me consuela la Biblia de los Gideons donde puedes ir a la sección tal o cual dependiedo de si buscas consuelo, ayuda, instrospección, o tienes pensamiento de suicidio. Detesto la autoayuda, qué demonios, y no la voy a encontrar en un libro escrito quién sabe cuando por quién sabe quién que incluye expresiones como lapidación, onananismo, yacer, abominacion o sepulcro blanqueado.

Quiero vacaciones, pero vacaciones de mi mismo. Me encantaria estar adscrito a un programa de protección de testigos y empezar una nueva vida como pinche de cocina en un restaurante de Ontario. Creo que me llamaría Robert Blake, como un tostón más del círculo de Lovecraft.

divago. Di, vago. Diva, go! También podría rodar una película en super ocho un poco gore que se llamara Encuentros en la tercera fosa, con vísceras y eso. A medio camino de Justino y alguna vaina de George Romero. Pero no tengo medios. Ni miedo. Ni medium, Anyway.

Agosto me agosta. Ya no venero el verano. Y en realidad Dustin Hoffman es un coñazo. VOy a mirar fijamente una foto de Walter Brennan y mañana cuando me levante voy a ser el. Y voy a hablar únicamente con diálogos de Tener y no Tener o con los diálogos del Coronel Hawskin en La conquista del Oeste.

Con un par ....

Es primavera

Jueves. 18 años de lo de mi padre. Tuvo que morir el día del Padre, en Valencia, en la Nit del Foc. Así mueren algunos. Los hay que hacen ruido en vida y los hay que hacen ruido en muerte. Cena encantadora con Miguel y con María José. Risas y buena conversación. Da gusto que ciertas personas formen parte de tu entorno. En el caso de Álvaro todavía lo afirmo con más contundencia. Viernes, El caso de la mujer asesinadita. ¿Es usted indio? ¿por qué lo dice? No, por nada, me lo parecía. Isabel Ordaz mola. Lola Baldrich mola. Miguel Mihura mola. Corcuera y Llamazares no molan. Russel Crowe tampoco. Los Gin Tonic del Gintonize si. Soraya es mi mito erótico del año, cada día lo tengo más claro. López Aguilar es risueño, caricaturiza muy bien y toca la guitarra eléctrica. El japonés de enfrente del María Guerrero también mola con su tempura de setas, su cerveza Sapporo y su Cristina a mi lado. Siempre que como rodaballo me acuerdo de Gunther Grass y pienso que me gustaría fumar en pipa. A Zuro Mellor, el cholo de la mierda que echaba sangre por la boca, se la meneaba en cualquier sitio. Es que estoy releyendo Cristo versus Arizona. De Cela nos gusta todo. A mí, de Paul Auster casi todo. Y ahora veré si me gusta Roberto Bolaño. Yo no soy de Marc Jacobs, soy más de John Galliano vestido de torero. Un tipo elevado, si se ve condicionado por su trabajo, se embrutece. Como mecanismo de defensa o como debilidad de las defensas. No está claro, pero vivir rodeado de cadáveres de vacas y oliendo a amoníaco puede tener cierta influencia en el carácter de las personas. O no. Yo en cualquier caso me he puesto una mascarilla de barro y rosa mosqueta. Y me he hecho una foto. Sábado, mañana de Thyssen. A destacar Van Eyck, Hopper, Magritte, Ponce de León y Gregorio Prieto. Y las fotografías de la silla de Bram Stoker que no tienen sombra. Pisco Soir en un peruano. No sé si es verdad pero tengo en mi memoria un dato sobre que la sífilis la trajeron a Europa los españoles por cepillarse a las llamas. Castigo de Dios, que decía la copla. O castigo de Viracocha, o de Inti. Ella es un poco siesa. Yo me paso un poco de graciosillo. Pero juntos caemos bien. O eso dice. Primer banco de la iglesia de San Pedro el Viejo. Beethoven, cello y pianoforte. No son Martha Argerich y Gidon Kremer pero lo hacen de maravilla. El cellista a veinte centímetros de donde estoy sentado refleja en su cara lo que interpreta y es hermoso. Tengo que retomar el violín. En la pausa coincido con ellos fumando un pitillo en la puerta. No sabía que los cellistas fumaban, ni que las pianistas se sueltan el pelo y se ponen un abrigo para salir a la calle. No regalan ni un bis. Yo pensaba que iban a pedir al público alguna pieza y yo ya tenía pensado el adagio molto espressivo de la Fruhling del divino, pero se van sin bises. Tengo que tocar de nuevo el violín, insisto, y alquilar Azuqueca, pienso mientras esperamos si hay o no encore. Se me pasa con pimientos del padrón en la Cava Baja. Eterno retorno, otra vez Cela. Voy a doblar camisas, que me voy a Liverpool. Tomaré Landlords y cenaré mañana en Leeds en algún tailandés junto a los canales. He vuelto al gimnasio. Vivo deprisa. Es primavera.