Cumpleaños feliz .....

Bueno en realidad es mi aniversario de blog. Mi blogoversario.

El caso es que veo que mi primera entrada es del 24 de abril de 2007, pero algo no me cuadra porque en mi segunda entrada felicito a Lucía que cumplía 9 años, y su cumple fue el día 19. Anyway.

Este año ha sido, cuanto menos, convulso. Así que me perdonen ustedes porque hubiera querido haber subido mas posts, y que los mismos hubieran tenido un tono humorístico y coñón, con ese punto de irreverencia que tanto me gusta, de forma continuada. Pero no siempre ha sido posible y en muchas ocasiones han quedado impregnados de un punto de tristeza y pesimismo, algo erráticos y a veces imprevisibles como un pis post-paja. Y además no tengo pretensiones literarias, ni capacidad para ello, ¡qué carajo!.

También debo a alguien escribir sobre Oscar Wilde, y desarrollar teorías sobre si las mujeres que sonríen en el metro con las piernas cruzadas a las 7 de la mañana lo hacen, en algunas ocasiones, gracias a un orgasmo.

A mí en esto me metieron Colette y Lol, así que gracias. De todo corazón.

Y a Chinita
Y a Isadora
Y a M.
Y a Milady
Y a Ender
Y al Dr. Malcolm
Y a Travis
Y a Isabel
Y a Guillermo
Y a Lobomán
Y a Satinado

Y a través de todo a tú, Sureña, que has llenado el blog de cuadros y de ojos del color del Cantábrico. Y a Nacho y a Lucía que me lo han ilustrado alguna vez. Y al mejor invento de la humanidad (no, no es la penicilina ni el supositorio insoluble. Me refiero al Youtube).

Y si se me olvida alguien, pues que gracias también.

Y a los anónimos, que a veces no lo son tanto.

Y a Mónica Bellucci y/o Laetitia Casta. (esto va de pegote, pero no podía evitarlo).

Y a Bryan Ferry (The sigh of midnight trains in empty stations, silk stockings thrown aside, dance invitations. Oh, how the ghost of you clings, these foolish things, remind me of you).

Y a Silvio Rodríguez. (Cualquier reclamación que sea sin membrete. Buenas noches amigos. Y enemigos)

Y que suena a despedida ….

Casi seguro ….

Pero que no ….

Tiempos raros

Al-Lahu Akbar. La llamada del muecín a la oración en la Medina de Tánger ya pertenece al pasado. Como el kefta o el tajin. O el te a la menta en el Hafa café (dónde te amé, pero no te amé). O el color añil de las casas de Asilah o de Chechaouen. O salir en chilaba a la calle. El verde del Atlántico en aquella playa de Larache no hacía competencia al de tus ojos. Y lo sabes.

Empecé y terminé Justine de Lawrence Durrell. Satinado, rey, ¡qué regalo me hiciste recomendándomelo!. Es uno de los libros más fascinantes que he leído jamás. El cuarteto de Alejandría tiene algo de El quinteto de Alcobendas. Tenemos que hablar de ello, con unas birras delante . Yo pago el “authorizing”. Tú pagas el “post code”.



Entonces ¿cuánto va a durar este amor? ¿tres semanas, tres años, tres décadas? Soy como todos. Trato de abreviar la eternidad con cifras.

También he descubierto a Kavafis. Y su “La Ciudad” me arranca lágrimas (aunque últimamente me arrancan lágrimas demasiadas cosas) ¿No comprendes que al arruinar tu vida entera en este sitio, la has malogrado en cualquier parte del mundo?

Me acordé del Dr Malcolm viendo a Antonio Vega con Sureña en Joy Eslava. Tiene guasa que es la primera vez que voy. Me hubiera gustado hacer una crónicas en plan Doc, tipo “el guitarra ha estado mas que solvente”. Pero eso es inimitable. Los que daban a A. Vega por muerto casi tienen razón, pero le encontré muchísimo mejor que lo esperaba. Nos regaló Lucha de Gigantes y Chica de Ayer. Eché de menos Relojes en la Oscuridad, mi canción favorita de Nacha Pop.






También estuve viendo Las Hermanas Bolena. Si yo hubiera dirigido la película, María hubiera sido Natalie Portman y Ana hubiera sido Scarlett. Esta muchacha tiene un registro que lo flipas. Pensar que es la “femme fatale” encendiendo aquel cigarrillo en Match Point y la de las caritas de tonta en Las Bolena me tiene rendido a sus pies. Me sigo quedando con ese abrazo con tanto sentimiento y tanto erotismo contenido a Bill Murray en la escena final de Lost in Translation.



Hace poco escribí algo en el blog de Isabel sobre Valmont. Que Dios me perdone pero la prefiero a Las amistades peligrosas. Ambas son grandísimas películas, vaya eso por delante. Y por ello la estuve viendo anteayer otra vez. Si comparo personajes empatan Colin Firth y John Malkovich en el papel de Valmont. Empatan Meg Tilly y nada más y nada menos que Michelle en el papel de Madame de Tourvel. Gana por goleada Uma Thurman en Las Amistades a la niñata desconocida de Valmont. Pero la que marca la diferencia es Annette Bening haciendo de Madame de Merteuil. Bellísima, pérfida, intrigante, mala malísima, desgraciada. Lo siento Glen Close….

Y ya estoy casi preparando la maleta para Edimburgo. Me piro el miércoles, el jueves reuniones de trabajo, pero me tomo libre el viernes y paso allí el fin de semana. Y Sureña se me incorpora desde el mismo jueves. Voy a volver a contribuir a la economía escocesa en forma de ingesta masiva de IPA’s.

Y en el puente de Mayo, Madrid, ¡¡¡ qué te den ¡!!. No era así como lo quería, no es mi destino, pero me retiro a mi auténtico cuartel general en Guadalajara. A tomar impulso. Para el salto. El que nunca llegará, el que se acaba viendo inexorablemente postergado. El que me consume no dar.

Tiempos de cambio. Tiempos raros. Moral baja. Hastío. Desesperanza. El destino cierra puertas demasiado grandes, y lo que abre de momento son ventanas mas bien angostas, que dan a patios interiores.

Chave brakes are snarling as you stumble across the road, but the days breaks instead so you hurry home.

Gracias David…

Las canciones del fin de semana (3 éxitos encadenados)

Nacho y Lucía se partían con Village People y su YMCA. Se pensaban que era una parodia de algo. Que no hijos, que no. Que esto es lo que había en el 79. Madre del Amor Hermoso. Pero el caso es que se me van los pies..... A mi me gustaría disfrazarme un día con amigotes (Satinado de obrero de la construcción quedaría aidial of the death)









Camino de la comilona en El Molar con Satinado, Ender y Enderesa, Travis, Nacho y Lucía, Clarice y La Dama de Hierro(dieta disociada, únicamente grasa y grasa y grasa) iba yo en el coche canturreando a Fangoria. A mi esta canción me anima. Y me mola Fangoria. Moló la comida. Molan los comensales.

Y, sobre todo, ¡¡¡ cómo me gusta Dover y como me gusta King George !!!

Me gusta la inflexión que Amparo (o Cristina, no sé cual es la que canta y cual es la rubia un poco transgre de la guitarra que es así como poquita cosa pero tiene un no sé qué que me mola y me recuerda a esa gótica con la que nunca me enrrollé, pero eso ya es otra historia ....)da a su voz, casi gimiendo, en ese I'll sleep it off en la primera frase. También me gusta su mirada.

Nota mental 1: hacer un ejercicio de introspección y averiguar los auténticos motivos por los que me hubiera gustado enrrollarme con una gótica. Si si, me refiero a esas chicas dark, así como a medio camino entre Avril Lavigne y cualquier personaje femenino de Tim Burton (Novia Cadáver incluida). Muy pálida y lánguida, como si la vida no pasara por ella, con los labios y las uñas pintados de negro, pendientes de crucecita invertida, los pelos como Robert Smith en el vídeo de Boys don't cry y que perfectamente podrían ilustrar un relato de Poe.

Nota mental 2: Contárselo todo a mi monitor de terapia Gestalt y no olvidar comprar flores de Bach a mansalva a ver si se me pasa.....

Isabel y el meme

Salgo de mi mutismo para recoger el guante de Isabel (gracias, chata) y ponerme con esto del Meme Chispas.

Mi primer viaje

Imagino que aquellos interminables viajes a mi Cai (Cádiz,) de pequeño, cuando el trayecto duraba 9 horas. Seat 124 de mi padre atestado y puerto del Despeñaperros a 50 porque siempre tocaba un camión delante. Las autovías no existían. Había dado en el cole recientemente aquello de que Benjamín Franklin inventó el pararrayos. Me parecía el mejor invento de la historia de la humanidad y para celebrarlo decidí ir contando todos los pararrayos que viera desde el coche. En voz alta, claro. Ahogando con mi voz la música de Jorge Sepúlveda que había en el coche y contribuyendo al mareo generalizado de mi familia. Ignoro porqué mi padre cuando llegué al pararrayos nº 750 en algún lugar entre Lora del Río y Córdoba no me abandonó en alguna gasolinera.

Recuerdo con especial cariño mi primer viaje en avión con 7 años. Madrid – Palma de Mallorca. Mis padres me mandaron con mi hermano Guillermo que por entonces vivía allí a pasar todo el verano. Fui solo. Una azafata me cuidó todo el viaje y me dio panchitos y me llevó de la manita hasta donde me esperaba Willy. Desde el avión vi las Baleares como se ve en los mapas, cosa que con el tiempo comprendí que no era posible porque fui en avión, no en trasbordador espacial.

Mi primer viaje solo, a Lisboa en la Semana Santa del 84. Yo tenía 16 años y me tuvieron que firmar una autorización mis padres. Fui solo, no he vuelto a viajar solo desde entonces más que por motivos de trabajo. Me tomé una birra en lo alto del elevador de Santa Justa, me fascinó el Palacio da Penha en Sintra y en las Galerías Amoreira me compré mis primeros dos vinilos: True Blue de Madonna y Born in the USA de Springsteen. Tengo por ahí una foto de ese viaje que me hizo un angoleño en la Praça do Comercio.

Mis primeros aplausos.

Nadie los recordará, yo tampoco, pero antes de Enrique y Ana o Parchís había un grupo infantil que se llamaba La Pandilla. A mi me encantaban. Creo que debían ser estos sujetos los destinatarios de mis primeros aplausos.

También los he recibido, aunque muchos menos.

Mi primer trabajo

Envidio el pago recibido por Isabel en su primer trabajo. Yo me fui a Moratalaz a repartir propaganda por los buzones con un par de amigos y nos dieron 500 pelas a cada uno.

El primero en serio, en la librería con 15 años y medio. No me pudieron hacer contrato los primeros seis meses porque no tenía edad laboral. Me dieron las notas de FP el 19 de Junio y empecé a currar el día 20. Mis amigos se iban a jugar al fútbol y yo pillaba el 12 en Sancho Dávila para ir a la Plaza de Cristo Rey. Hasta María de Molina no dejaba de llorar de rabia. Mi sueldo era de 23.000 pelas para contribuir a la maltrecha economía familiar. Llevaba la contabilidad con “decalco” no había ordenadores, y facturaba con tarjetas perforadas. Mi procesador de textos se llamaba “magic wand” y para que saliera alguna palabra en negrita o en cursiva, había que escribir antes unos comandos de programación. Desde entonces no he dejado de trabajar. ¡¡ parados de España, parte de vuestros subsidios llevan saliendo de mis retenciones los últimos 24 años ¡!

Mi primer amigo

José Antonio, desde parvulitos…. El verano pasado me fui a Chicago a pasar unos días con él. Seguimos en contacto, nos mandamos correos, nos felicitamos en los cumpleaños. 35 años de amistad.

No puedo dejar de mencionar a Roberto. Aunque vino un par de años después creo que no conozco a nadie tan parecido a mí.

Mi primera canción

Ostras, esta es de Trivial. No tengo ni idea. Me gustaría decir que Same Old Story the Roxy Music, The Load Out de Jackson Browne o incluso Mediterráneo de Serrat, pero me temo que tuvo que ser algo tipo “el tren se marcha ya, chim chim pum pum chim chim pum pum haciendo ruido ….” de Enrique y Ana. O “los hermanos Malasombra somos malos de verdad” de Los Chiripitifláuticos.

Mi primera colonia

Comprada por mí, Herbissimo de cedro. Nunca he sido fiel a las colonias, aunque para ser sincero de un tiempo a esta parte si que me mantengo invariablemente fiel a Jean Paul (ni Belmondo ni Sartre, sino Gautier). Fui fiel una temporada, años ha, a Insensé de Givenchy. Me gustan las mujeres que llevan Ysatis o que se ponen White Musk de The Body Shop. He redescubierto el almizcle blanco en Marruecos esta Semana Santa.

Autógrafos

El domingo voy al fútbol. Viene mi amigo Gordon de Edimburgo y como él me llevó a ese pedazo de duelo en la cumbre entre el Hearts de Midlothian y el Kilmarnock , en justa reciprocidad le voy a llevar a ver el Real Madrid - Getafe del próximo domingo.

Y pensando en ello he recordado la primera vez que fui al fútbol con mi padre, a ver un partido de copa entre el Madrid y el Racing, que ganó el Madrid por 5 a 1. Yo debía tener 8 o 9 años y claro, flipé. Nos fuimos en el 43 y viví un previo a un partido en Chamartín (mi padre siempre llamaba Chamartín al Santiago Bernabeu). Allí estaban Juanito, Santillana, Benito, Miguel Angel, Pirri ..... y él: Ulrich Stielike. Que yo recuerde, el mejor central que ha dado el Madrid. Internacional con Alemania en incontables ocasiones y un auténtico crack. Jopé, y he recordado que tengo el autógrafo que me firmó pegado en mi nevera.

Ale autógrafo nº 1 y penúltimo de mi colección (pésima calidad la foto que acabo de hacer, ya, ya, no me lo digáis)



Debía ser por aquella época cuando yo, nada ducho en música y por tanto sin ninguna tendencia musical influyéndome, tuve la suerte de que cayera en mis manos una cinta de Chopin que debía tener mi padre en el coche. Fue escuchar el nocturno nº 2 y la polonesa nº 23 y caí irremediablemente en la pasión desaforada por la música clásica. Luego vino la 5º del divino divino Ludwig van, luego la Heroica y a los pocos días, Oh Freunde nicht diese Töne, la 9ª dirigida por Karajan. ¡No he vuelto a sentir nunca nada parecido a lo que sentí escuchando el Scherzo de la novena! Versión Berliner Philharmoniker diréctamente bajo la batuta de Dios. De hecho todavía, los Viernes Santo, como hacía Wagner, escucho la 9ª como un homenaje a mi mismo. (ahora los Viernes Santo también son especiales por otro motivo). Total, que escribí a Polydor, que me remitieron a Deutsche Grammophon, que me refirieron a la secretaria de Karajan en el Festpielhaus de Salzburgo. Y le escribí una carta, con toda la tontuna y toda la inocencia que puede tener un niño de 10 años al que el virus de Beethoven le empezaba a correr por las venas.

Y a los pocos días, a vuelta de correo, mi autógrafo nº 2 y último de mi colección:




Tuve un intento para un tercer autógrafo. Ya debía tener 12 o 13 años y me encontré con Ana Belén en la Plaza de Toros que salia del recital que acababa de dar, y al que yo asistí. Le pedí un autógrafo, cortado, educado, simpático.... y la hija de su madre me dijo que si quería un autógrafo se lo pidiera a Julio Iglesias ..... Jódete, Ana, que se te nota el botox lo que no está escrito ....

¿son las tuyas o las mías?

Es curioso estar abrazado a alguien, y que suenen las tripas y uno no tenga claro si son las propias o las del otro …

Y digo esto porque voy a intentar contar por encima mi fin de semana. Paso de prostituir mi intimidad en el blog, pero es que ha sido tan tan tan tan completo y tan tan tan tan intenso que me apetece compartirlo.

El viernes vino Sureña y me fui a recogerla al aeropuerto. Corte mayúsculo porque venía acompañada de una pareja de amigos que también venían a pasar el fin de semana a Madrid. Amigos que yo conocía de oídas y a los que me apetecía conocer en persona aunque fuera unos minutos en el aeropuerto. Bueno, pues eso, un corte. Y un punto de envidia porque se van de viaje en unos días a Laponia, y ese es uno de los sitios del planeta que más me seduce visitar en estos momentos. Todo llegará.

Como la semana ha sido dura con partido de fútbol el miércoles del que todavía me estoy recuperando (mi alma es de ratón de área mas mi cuerpo ya no responde a los estímulos rematadores ….) derechitos a casa a pedir una pizza. Pizza Sureña. Entendedme: jamón York y piña. Full stop. Es más fácil lo del camello y el ojo de la aguja a que la cría coma cosas “raras” (léase embutido, legumbres, o huevos fritos, aunque el fin de semana también ha traído sorpresas en ese sentido).

Primer partido de la copa Davis. Ya sabéis: ping pong de pista. Perú – España. Tenista desconocido del cono sur, tenista desconocido nacional. Craso error: no conocer nada más y nada menos que a Nicolás Almagro, puesto 31 en el ránking (llegó a ser 26) y murciano es una abominación. Ganó Nicolás. El tercer set lo pasé abrazado a Sureña sin mirar la tele (es lo que tiene este deporte, me da modorra). De ahí mi comentario sobre las tripas con las que comenzaba el post. Pero no me dormí, no, que ella me lo retransmitía. ¡¡ qué contertulio tan valioso ha perdido el carrusel deportivo ¡! (Nota Mental: recordarme a mí mismo que el tenis femenino si que me mola, sobre todo con esos gritos semiorgásmicos en los restos, esas falditas de tablas, esas …. ). Antes de acostarme flipé un rato viendo un concurso de la Primera que se llama Identity y he decidido que voy a escribir para concursar.(aunque no acerté la identidad de ninguno, joer)

El sábado ¡¡ a comer a un filipino ¡! Mi capacidad de ingerir alcohol crece con los años. Mi capacidad de chisparme también. Resultado: 3 de la tarde y prácticamente mamao. Vaya ejemplo para mis hijos. Hic!

Luego fuimos al teatro. Misterioso asesinato en Manhattan. La de Quique San Francisco y Beatriz Santana. Fresca, divertida y buena adaptación de la peli de Allen.

Luego paseíto hasta Chueca, con un par de paradas para ingesta de don de Ceres. Esta vez no me tajé: seguía tajado del mediodía. Haciendo tiempo para la hora de la cena nos metimos en un garito y entre birra y birra nos echamos un parchís, una oca y unas damas chinas. Sumando los años que hacía que Southern y yo no jugamos al parchís saldría una cifra parecida a los vecinos de Gardel aquellos del post de Colette. (Nota Mental: enterarse de donde carajo cuando tienes todas las fichas fuera de casa y sacas seis, cuentas 12. Eso me pretendía hacer creer la niña)

Cenita en Divina La Cocina. Nota mental 3: No cenar nunca en sitios donde absolutamente todos los camareros son mucho más guapos y mucho más cachas que yo por mucho ambiente gay que haya. Herido en mi orgullo mango un adornito de la mesa. Llueve sobre mojado. A estas alturas ya estaba borracho perdío.

El domingo no hay nada para salir del coma etílico como una exposición de Modigliani. Fas – ci – nan – te. Resalto un retrato de Diego Rivera pintado por Modi que era la caña

y descubrir un pintor desconocido hasta ese momento: Kisling. Tengo que buscar cosas de este tipo.



Mola ir con Sureña a exposiciones de pintura, porque además de cogerme la mano y sonreírme me cuenta cosas sobre los trazos, el movimiento de las líneas y el aprovechamiento del blanco de los lienzos para jugar con la luz.

A la salida de la exposición mi hígado reclamaba lo que en justicia le pertenece, así que nos dimos al vermú de grifo para terminar en La fragua de Vulcano comiendo (ojo al dato, que diría Butanito) huevos fritos con chorizo criosho. Tuve que mandar un mensaje a Sureña Madre para notificarle tal evento motivado, sin duda, por alguna extraña conjunción de Urano con Mercurio, o algo.

¿os he contado que me piro a Tánger en Semana Santa? Pues eso, que me voy a Tánger en Semana Santa. Y me pienso llevar Justine de Lawrence Darrell (recomendación personal de Satinado, gracias chato) y a ver si es verdad que existe el Haffa café ese de la canción de Aute para pedir Té a la Menta con Hash, y hacer de Sureña una Debra Wringer en El Cielo protector cualquiera….



Nota Mental Final: Estudiar el motivo por el cual a las chicas no les gusta, como norma, Muchachada Nui y no se ríen con la parodia de Anatoli Karpov contando como a Kasparov le venía la acidez en las partidas y la proyectaba.

Pues eso, que no soy muy dado a hacer de esto una especie de diario, pero esta vez me lo salto porque el fin de semana ha sido estupendo y me ha dado fuerzas para enfrentarme a otra semana más.

Tengan cuidado ahí fuera …. Os dejo con la banda sonora del fin de semana (me parece una canción bellísima aunque no pillo ni papa). Hay partidarios de Cecilia Sarkozy... ¡¡ necios !!

Física o química

A ver, después de Lunas de Hiparco, el libro de poemas de mi hermano Guillermo continúo la promoción familiar (empiezo a tener complejo de pertenecer a la mafia calabresa).

El caso es que os quiero a todos comos clavos los lunes por la noche con Antena 3 puesto en vuestros televisores. Si no lo queréis ver, no lo véais, pero que la audiencia barra.

El lunes que viene estrenan una serie de teenagers en un instituto que se llama Física y Química.

Mi sobrino Oliver, que tiene 19 añitos y ha dejado su Mallorca natal para probar fortuna en esto de "entertainement" ya hizo sus pinitos en "Cuestión de sexo". Me temo que le han encasillado (como a Robert de Niro), y aquí sigue siendo el macarrilla que pasa drogas en el insti. Pero si la serie tiene una segunda temporada (y eso es cosa de la audiencia, de ahí mi post), su papel cobrará protagonismo.

Pues eso, que 19 añazos, simpático y guapo como él sólo (¿a quién saldrá?) y con el meritazo de dejar una vida cómoda en Palma para venirse a Madrid a compartir un piso, ir de fiesta en fiesta, ganar una pasta por poco trabajo y encima hacer lo que él quiere.

(Nota mental: profundizar sobre dónde carajo está el meritazo y descomprimir un poco para que no me siga corroyendo la envidia).

Os pongo un tostón de video que he encontrado en el youtube. Es un regalo que le hicieron los impresentables de sus colegas el día que cumplió 19. Le reconoceréis: es el guapo.....

Para aquellos que me demostréis ser seguidores de la serie ya me encargaré yo de conseguiros, en justa reciprocidad, pase vip al Dorothy Chandler Pavillion el día que le den el Oscar con posibilidad de colleja al Billy Crystal (ellas) y repaso de encías a Scarlett Johansson (ellos, si me logran despegar).