Autógrafos

El domingo voy al fútbol. Viene mi amigo Gordon de Edimburgo y como él me llevó a ese pedazo de duelo en la cumbre entre el Hearts de Midlothian y el Kilmarnock , en justa reciprocidad le voy a llevar a ver el Real Madrid - Getafe del próximo domingo.

Y pensando en ello he recordado la primera vez que fui al fútbol con mi padre, a ver un partido de copa entre el Madrid y el Racing, que ganó el Madrid por 5 a 1. Yo debía tener 8 o 9 años y claro, flipé. Nos fuimos en el 43 y viví un previo a un partido en Chamartín (mi padre siempre llamaba Chamartín al Santiago Bernabeu). Allí estaban Juanito, Santillana, Benito, Miguel Angel, Pirri ..... y él: Ulrich Stielike. Que yo recuerde, el mejor central que ha dado el Madrid. Internacional con Alemania en incontables ocasiones y un auténtico crack. Jopé, y he recordado que tengo el autógrafo que me firmó pegado en mi nevera.

Ale autógrafo nº 1 y penúltimo de mi colección (pésima calidad la foto que acabo de hacer, ya, ya, no me lo digáis)



Debía ser por aquella época cuando yo, nada ducho en música y por tanto sin ninguna tendencia musical influyéndome, tuve la suerte de que cayera en mis manos una cinta de Chopin que debía tener mi padre en el coche. Fue escuchar el nocturno nº 2 y la polonesa nº 23 y caí irremediablemente en la pasión desaforada por la música clásica. Luego vino la 5º del divino divino Ludwig van, luego la Heroica y a los pocos días, Oh Freunde nicht diese Töne, la 9ª dirigida por Karajan. ¡No he vuelto a sentir nunca nada parecido a lo que sentí escuchando el Scherzo de la novena! Versión Berliner Philharmoniker diréctamente bajo la batuta de Dios. De hecho todavía, los Viernes Santo, como hacía Wagner, escucho la 9ª como un homenaje a mi mismo. (ahora los Viernes Santo también son especiales por otro motivo). Total, que escribí a Polydor, que me remitieron a Deutsche Grammophon, que me refirieron a la secretaria de Karajan en el Festpielhaus de Salzburgo. Y le escribí una carta, con toda la tontuna y toda la inocencia que puede tener un niño de 10 años al que el virus de Beethoven le empezaba a correr por las venas.

Y a los pocos días, a vuelta de correo, mi autógrafo nº 2 y último de mi colección:




Tuve un intento para un tercer autógrafo. Ya debía tener 12 o 13 años y me encontré con Ana Belén en la Plaza de Toros que salia del recital que acababa de dar, y al que yo asistí. Le pedí un autógrafo, cortado, educado, simpático.... y la hija de su madre me dijo que si quería un autógrafo se lo pidiera a Julio Iglesias ..... Jódete, Ana, que se te nota el botox lo que no está escrito ....

¿son las tuyas o las mías?

Es curioso estar abrazado a alguien, y que suenen las tripas y uno no tenga claro si son las propias o las del otro …

Y digo esto porque voy a intentar contar por encima mi fin de semana. Paso de prostituir mi intimidad en el blog, pero es que ha sido tan tan tan tan completo y tan tan tan tan intenso que me apetece compartirlo.

El viernes vino Sureña y me fui a recogerla al aeropuerto. Corte mayúsculo porque venía acompañada de una pareja de amigos que también venían a pasar el fin de semana a Madrid. Amigos que yo conocía de oídas y a los que me apetecía conocer en persona aunque fuera unos minutos en el aeropuerto. Bueno, pues eso, un corte. Y un punto de envidia porque se van de viaje en unos días a Laponia, y ese es uno de los sitios del planeta que más me seduce visitar en estos momentos. Todo llegará.

Como la semana ha sido dura con partido de fútbol el miércoles del que todavía me estoy recuperando (mi alma es de ratón de área mas mi cuerpo ya no responde a los estímulos rematadores ….) derechitos a casa a pedir una pizza. Pizza Sureña. Entendedme: jamón York y piña. Full stop. Es más fácil lo del camello y el ojo de la aguja a que la cría coma cosas “raras” (léase embutido, legumbres, o huevos fritos, aunque el fin de semana también ha traído sorpresas en ese sentido).

Primer partido de la copa Davis. Ya sabéis: ping pong de pista. Perú – España. Tenista desconocido del cono sur, tenista desconocido nacional. Craso error: no conocer nada más y nada menos que a Nicolás Almagro, puesto 31 en el ránking (llegó a ser 26) y murciano es una abominación. Ganó Nicolás. El tercer set lo pasé abrazado a Sureña sin mirar la tele (es lo que tiene este deporte, me da modorra). De ahí mi comentario sobre las tripas con las que comenzaba el post. Pero no me dormí, no, que ella me lo retransmitía. ¡¡ qué contertulio tan valioso ha perdido el carrusel deportivo ¡! (Nota Mental: recordarme a mí mismo que el tenis femenino si que me mola, sobre todo con esos gritos semiorgásmicos en los restos, esas falditas de tablas, esas …. ). Antes de acostarme flipé un rato viendo un concurso de la Primera que se llama Identity y he decidido que voy a escribir para concursar.(aunque no acerté la identidad de ninguno, joer)

El sábado ¡¡ a comer a un filipino ¡! Mi capacidad de ingerir alcohol crece con los años. Mi capacidad de chisparme también. Resultado: 3 de la tarde y prácticamente mamao. Vaya ejemplo para mis hijos. Hic!

Luego fuimos al teatro. Misterioso asesinato en Manhattan. La de Quique San Francisco y Beatriz Santana. Fresca, divertida y buena adaptación de la peli de Allen.

Luego paseíto hasta Chueca, con un par de paradas para ingesta de don de Ceres. Esta vez no me tajé: seguía tajado del mediodía. Haciendo tiempo para la hora de la cena nos metimos en un garito y entre birra y birra nos echamos un parchís, una oca y unas damas chinas. Sumando los años que hacía que Southern y yo no jugamos al parchís saldría una cifra parecida a los vecinos de Gardel aquellos del post de Colette. (Nota Mental: enterarse de donde carajo cuando tienes todas las fichas fuera de casa y sacas seis, cuentas 12. Eso me pretendía hacer creer la niña)

Cenita en Divina La Cocina. Nota mental 3: No cenar nunca en sitios donde absolutamente todos los camareros son mucho más guapos y mucho más cachas que yo por mucho ambiente gay que haya. Herido en mi orgullo mango un adornito de la mesa. Llueve sobre mojado. A estas alturas ya estaba borracho perdío.

El domingo no hay nada para salir del coma etílico como una exposición de Modigliani. Fas – ci – nan – te. Resalto un retrato de Diego Rivera pintado por Modi que era la caña

y descubrir un pintor desconocido hasta ese momento: Kisling. Tengo que buscar cosas de este tipo.



Mola ir con Sureña a exposiciones de pintura, porque además de cogerme la mano y sonreírme me cuenta cosas sobre los trazos, el movimiento de las líneas y el aprovechamiento del blanco de los lienzos para jugar con la luz.

A la salida de la exposición mi hígado reclamaba lo que en justicia le pertenece, así que nos dimos al vermú de grifo para terminar en La fragua de Vulcano comiendo (ojo al dato, que diría Butanito) huevos fritos con chorizo criosho. Tuve que mandar un mensaje a Sureña Madre para notificarle tal evento motivado, sin duda, por alguna extraña conjunción de Urano con Mercurio, o algo.

¿os he contado que me piro a Tánger en Semana Santa? Pues eso, que me voy a Tánger en Semana Santa. Y me pienso llevar Justine de Lawrence Darrell (recomendación personal de Satinado, gracias chato) y a ver si es verdad que existe el Haffa café ese de la canción de Aute para pedir Té a la Menta con Hash, y hacer de Sureña una Debra Wringer en El Cielo protector cualquiera….



Nota Mental Final: Estudiar el motivo por el cual a las chicas no les gusta, como norma, Muchachada Nui y no se ríen con la parodia de Anatoli Karpov contando como a Kasparov le venía la acidez en las partidas y la proyectaba.

Pues eso, que no soy muy dado a hacer de esto una especie de diario, pero esta vez me lo salto porque el fin de semana ha sido estupendo y me ha dado fuerzas para enfrentarme a otra semana más.

Tengan cuidado ahí fuera …. Os dejo con la banda sonora del fin de semana (me parece una canción bellísima aunque no pillo ni papa). Hay partidarios de Cecilia Sarkozy... ¡¡ necios !!

Física o química

A ver, después de Lunas de Hiparco, el libro de poemas de mi hermano Guillermo continúo la promoción familiar (empiezo a tener complejo de pertenecer a la mafia calabresa).

El caso es que os quiero a todos comos clavos los lunes por la noche con Antena 3 puesto en vuestros televisores. Si no lo queréis ver, no lo véais, pero que la audiencia barra.

El lunes que viene estrenan una serie de teenagers en un instituto que se llama Física y Química.

Mi sobrino Oliver, que tiene 19 añitos y ha dejado su Mallorca natal para probar fortuna en esto de "entertainement" ya hizo sus pinitos en "Cuestión de sexo". Me temo que le han encasillado (como a Robert de Niro), y aquí sigue siendo el macarrilla que pasa drogas en el insti. Pero si la serie tiene una segunda temporada (y eso es cosa de la audiencia, de ahí mi post), su papel cobrará protagonismo.

Pues eso, que 19 añazos, simpático y guapo como él sólo (¿a quién saldrá?) y con el meritazo de dejar una vida cómoda en Palma para venirse a Madrid a compartir un piso, ir de fiesta en fiesta, ganar una pasta por poco trabajo y encima hacer lo que él quiere.

(Nota mental: profundizar sobre dónde carajo está el meritazo y descomprimir un poco para que no me siga corroyendo la envidia).

Os pongo un tostón de video que he encontrado en el youtube. Es un regalo que le hicieron los impresentables de sus colegas el día que cumplió 19. Le reconoceréis: es el guapo.....

Para aquellos que me demostréis ser seguidores de la serie ya me encargaré yo de conseguiros, en justa reciprocidad, pase vip al Dorothy Chandler Pavillion el día que le den el Oscar con posibilidad de colleja al Billy Crystal (ellas) y repaso de encías a Scarlett Johansson (ellos, si me logran despegar).

Reencuentro

Este fin de semana lo ha sido de “reencuentro”.

No solo porque siguiendo la recomendación de Lol me he leído el libro de Fred Uhlman que lleva por título “Reencuentro” y que es simple y llanamente una joya (no tuve más remedio que mandar un sms a la Steiner con la voz tomada y lágrimas en los ojos en cuanto lo terminé), sino porque un poco saturado de Nibelungos, filtros de amor, forjas de espada y viajes por el Rhin (soy un rendido wagneriano), me he reencontrado con la magia, la alegría desbordante, el optimismo contagioso y la absoluta belleza de Rossini.

Imagino que a la postre esta sangre meridional que corre por mis venas hace que me sienta más a gusto, más identificado, con la ópera italiana. Y además estoy en una fase de mi vida en que huyo de los dramas como de la peste. Así que ópera italiana, subgénero ópera cómica.

Me he pasado gran parte del fin de semana escuchando El barbero de Sevilla en una versión del 58 con la Callas. (Una voce poco fa JAMAS ha sido cantado de una forma tan magistral).

Sin embargo aquí os enlazo a mi duetto favorito de la ópera: Dunque io son. Pero no por la Callas, sino por mi chica favorita con permiso de Sureña: Cecilia Bartoli (léase “chichilia” que es como mucho más “in”). Un crítico pedorro dijo una vez de la Bartoli que era “demasiado italiana”. Pero amo a vé: ¿y cómo quieres que sea una cantante nacida en Roma interpretando a Rossini? ¿Cómo Gundula Janowitz? En fin….

La Bartoli no solo canta de una forma absolutamente demoledora, lo que la convierte a mi juicio en la mejor mezzo del planeta de las últimas décadas, sino que actúa de maravilla. Joder, y además es encantadora….

Os contaría más cosas, como las dos horas deliciosas que pasé el sábado por la mañana en Guardamar, mientras esperaba a Sureña que estaba en clase de pintura, en un parque precioso viendo unas dunas increíbles. O que cené en un restaurante africano y comí antílope (hoy he corrido más rápido en el gimnasio. ¿tendrá algo que ver?), pero estoy un poco vago. Así que os dejo con la Bartoli …. y de propina una grabación del 54 con Nicola Monti en otro delicioso dueto de la obra "All'idea di quel metallo"

First Class

Viaje relámpago por tema de trabajo a Alicante, no programado. Ayer me fui a medio día y ya estoy aquí. Y la premura en la obtención de los billetes de avión junto con el imposible aplazamiento del viaje ha dado como resultado que he ido en Primera, Preferente, top one, first class, privilege, executive, business class o como queráis llamarlo.

Si amiguitos: he pertenecido por unas horas a esa élite agasajada de forma perenne por la inmarcesible sonrisa de la aeromoza, que dicen en los culebrones. Hoy he sido yo quien he degustado anacardos vetados a la plebe. He leído prensa deportiva negada a la famélica legión de las filas 6 y ss. Hoy, esa medianoche de Camembert reservada a la flor y nota del pasaje ha sido mía. Hoy he sido yo el que, con gesto displicente, he rehusado una almohada tan solo digna de la creme de la creme de la aviación civil (por supuesto enarcando una ceja al más puro estilo Carlos Sobera y con un gesto de autosuficiencia y naturalidad que me ha provocado arcadas a “pi pispo”).

Las putas 3 horas de espera en el El Altet hasta poder pillar el primer avión que me trajera a casa (me río yo de la “vuelta abierta”) no las voy a comentar, ni la mancha en la camisa del Whopper del Burger del aeropuerto. Ni tampoco que he empleado esas horas en redactar a mano un informe de auditoría (joer, no me acordaba de cómo se cogía un boli).

Y ahora, para que veáis que soy sensible, momento síndrome de Stendhal: la preciosa luna llena que nos ha acompañado todo el viaje, la hemos disfrutado por igual el piloto, la clase preferente y el gallinero.

¡aleluya!

De pelusas y mangas

Creo que era Holderlin el que decía aquello de “el hombre es un dios cuando sueña y un mendigo cuando reflexiona”. El caso es que a pesar de ello a mi me gustaría reflexionar, ejercitar el intelecto, desarrollar un criterio, posicionarme.

Pero claro, veo las noticias y:

• El PNV e Izquierda Unida piden una investigación porque dudan de la versión oficial de las heridas del tal Igor Portu en su detención.

• Sarkozy convoca una rueda de prensa en la que se trata por igual la expulsión de inmigrantes y su matrimonio con la Bruni.

• Circula un video del nuevo fichaje del Valencia manteniendo sexo virtual frente a una webcam (machacándosela, vaya).

• Se confirma que la sangre del coche era de Madeleine McCann. Sus padres estudian una oferta para hacer una película….

Yo quería reflexionar sobre las grandes cuestiones de la humanidad: ¿hay vida después de la muerte? ¿por qué se extinguieron los dinosaurios? La decadencia de valores en la familia ¿propiciará el fin de la humanidad? ¿qué piensan en Heilsinki del calentamiento global? ¿se pueden lograr unos abdominales de anuncio partiendo de mi situación actual?

Y eso.

Pero mi reflexión ha girado invariablemente en torno a dos grandes cuestiones a las que no encuentro explicación plausible y, de forma recurrente, me planteo: las mangas de camisa obstinadas y la escala cromática de la pelusa umbilical. Cuestiones que quiero compartir con vosotros y paso a relatar.

1/ Las mangas de camisa obstinadas (The stubborn sleeves)

Pongo la lavadora. Dentro, sin distinción de colores, hay camisas, ropa interior, toallas, pantalones, etc. Las camisas hechas una pelotilla pero:

a) sin abotonar

b) al derecho

c) con las mangas no remangadas

Programa 4. Agua fría o máximo 30 grados. Suavizante. Y a esperar.

Pues bien, de cuando en cuando me sucede que cuando saco la ropa de la lavadora para tenderla alguna de las camisas sale con una de las mangas al revés. Solo una. Y extendida completamente, sin dobleces en puños ni nada de eso. Como si un trasgo de esos estuviera en el tambor de mi lavadora

Y no lo entiendo. Porque lleno la lavadora bastante y ni el proceso de lavado ni el de centrifugado me parecen lo suficientemente intensos para lograr eso.

A mi lo que me gustaría es que, igual que hay documentales en los que se ha grabado al feto pestañeando en el útero materno, o como los espermatozoides fecundan un óvulo, o como se aparean los peces abisales, alguien (del National Geographic o algo así) registrara el momento en que la manga se da la vuelta. Así, en cámara muy lenta.

Y si ese momento se acompaña con El Danubio azul, en plan 2001 Odisea del Espacio cuando con esa música las naves espaciales “bailaban”, pues miel sobre hojuelas.

(Nota Mental: Tener una conversación con alguna de las personas inteligentes que conozco y que me cuente el motivo de que se considere esa película una obra maestra y, sobre todo, que me expliquen de qué va lo del monolito. Y charlar sobre que pensaría Constantino Romero doblando a HAL 9000).

2/ La escala cromática de la pelusa umbilical y alguna que otra consideración sobre lo que viene siendo la propia pelusa (The chromatic scale of the umbilical fluff and several considerations around what come being the fluff itself).

Sin que sea una obsesión para mí, me considero un tío limpio. Vamos, que la higiene es parte de mi día a día. Al menos una ducha diaria, cepillado de dientes, sin las uñas negras, y esas cosas. Sin embargo ha quedado patente que cuando gano peso y esta tableta de chocolate que tengo por abdominales deja de ser perpendicular al suelo, el fenómeno de la formación pelusil-umbilical se da con cierta frecuencia. Este fenómeno me lleva a enunciar el siguiente axioma: la formación de pelusa umbilical es directamente proporcional a la tableta de chocolate (Nestle) e inversamente proporcional (irónico) a la tableta de chocolate (abdominales Jean Claud).

Mas, y he ahí el misterio, con independencia de que la ropa que me quite sea una camisa blanca, un jersey azul o una camiseta verde ¡el color de la pelusa es, invariablemente, gris marengo!

No acierto a entenderlo.

Sería altamente recomendable que el mismo cámara que logre filmar la manga obstinada del punto 1 y que luego lo reproduce a cámara lenta, haga lo mismo con la formación pelusil y que luego lo reproduzca a cámara rápida, como esas filmaciones de un capullo floreciendo con las nubes pasando a toda caña por encima. No sabría que banda sonora elegir: La alegoría de la primavera de Stravinsky o a lo mejor la banda sonora de La muerte tenía un precio. Pensaré sobre ello.

(Nota mental 2: Cuando la conversación sobre 2001 no de para más, discutir acerca de cómo hubiera tratado este asunto Gaughin).

Y en esas reflexiones me hallo. Lo que decía Holderlin: un mendigo …..

Lunas de Hiparco

Todo lo que importa es ella

acercándose al castillo de popa,

donde la copa de vino se mezcla con el sextante.

Cruje el dosel de la cama,

donde nuestros cuerpos van a venerarse

después de un encuentro de siglos.

Todo lo que importa es la inmortalidad de esta noche

cargada de astros, pero más luceros sus ojos.

Sí, su piel atraviesa los meridianos de mi cuerpo de marino.

Sí, mi boca tiene en sus labios el puerto de destino.

Es un extracto de una poesía que se titula "Cuatrocientos dos años" que forma parte de un libro de poemas que se llama "Lunas de Hiparco".

El autor es un excelente poeta, un ser humano especial, cargado de magia y una excelente persona.

Y además es mi hermano.

Y si William edita un libro de poesía, y Alejandro (mi sobrino, su hijo) le crea la portada.... sería una insensatez por mi parte no hacer una mención en mi blog, estrenando con ello este año 2008, cargado de planes y de ilusiones.

http://www.lulu.com/content/1738556