Autógrafos

El domingo voy al fútbol. Viene mi amigo Gordon de Edimburgo y como él me llevó a ese pedazo de duelo en la cumbre entre el Hearts de Midlothian y el Kilmarnock , en justa reciprocidad le voy a llevar a ver el Real Madrid - Getafe del próximo domingo.

Y pensando en ello he recordado la primera vez que fui al fútbol con mi padre, a ver un partido de copa entre el Madrid y el Racing, que ganó el Madrid por 5 a 1. Yo debía tener 8 o 9 años y claro, flipé. Nos fuimos en el 43 y viví un previo a un partido en Chamartín (mi padre siempre llamaba Chamartín al Santiago Bernabeu). Allí estaban Juanito, Santillana, Benito, Miguel Angel, Pirri ..... y él: Ulrich Stielike. Que yo recuerde, el mejor central que ha dado el Madrid. Internacional con Alemania en incontables ocasiones y un auténtico crack. Jopé, y he recordado que tengo el autógrafo que me firmó pegado en mi nevera.

Ale autógrafo nº 1 y penúltimo de mi colección (pésima calidad la foto que acabo de hacer, ya, ya, no me lo digáis)



Debía ser por aquella época cuando yo, nada ducho en música y por tanto sin ninguna tendencia musical influyéndome, tuve la suerte de que cayera en mis manos una cinta de Chopin que debía tener mi padre en el coche. Fue escuchar el nocturno nº 2 y la polonesa nº 23 y caí irremediablemente en la pasión desaforada por la música clásica. Luego vino la 5º del divino divino Ludwig van, luego la Heroica y a los pocos días, Oh Freunde nicht diese Töne, la 9ª dirigida por Karajan. ¡No he vuelto a sentir nunca nada parecido a lo que sentí escuchando el Scherzo de la novena! Versión Berliner Philharmoniker diréctamente bajo la batuta de Dios. De hecho todavía, los Viernes Santo, como hacía Wagner, escucho la 9ª como un homenaje a mi mismo. (ahora los Viernes Santo también son especiales por otro motivo). Total, que escribí a Polydor, que me remitieron a Deutsche Grammophon, que me refirieron a la secretaria de Karajan en el Festpielhaus de Salzburgo. Y le escribí una carta, con toda la tontuna y toda la inocencia que puede tener un niño de 10 años al que el virus de Beethoven le empezaba a correr por las venas.

Y a los pocos días, a vuelta de correo, mi autógrafo nº 2 y último de mi colección:




Tuve un intento para un tercer autógrafo. Ya debía tener 12 o 13 años y me encontré con Ana Belén en la Plaza de Toros que salia del recital que acababa de dar, y al que yo asistí. Le pedí un autógrafo, cortado, educado, simpático.... y la hija de su madre me dijo que si quería un autógrafo se lo pidiera a Julio Iglesias ..... Jódete, Ana, que se te nota el botox lo que no está escrito ....

¿son las tuyas o las mías?

Es curioso estar abrazado a alguien, y que suenen las tripas y uno no tenga claro si son las propias o las del otro …

Y digo esto porque voy a intentar contar por encima mi fin de semana. Paso de prostituir mi intimidad en el blog, pero es que ha sido tan tan tan tan completo y tan tan tan tan intenso que me apetece compartirlo.

El viernes vino Sureña y me fui a recogerla al aeropuerto. Corte mayúsculo porque venía acompañada de una pareja de amigos que también venían a pasar el fin de semana a Madrid. Amigos que yo conocía de oídas y a los que me apetecía conocer en persona aunque fuera unos minutos en el aeropuerto. Bueno, pues eso, un corte. Y un punto de envidia porque se van de viaje en unos días a Laponia, y ese es uno de los sitios del planeta que más me seduce visitar en estos momentos. Todo llegará.

Como la semana ha sido dura con partido de fútbol el miércoles del que todavía me estoy recuperando (mi alma es de ratón de área mas mi cuerpo ya no responde a los estímulos rematadores ….) derechitos a casa a pedir una pizza. Pizza Sureña. Entendedme: jamón York y piña. Full stop. Es más fácil lo del camello y el ojo de la aguja a que la cría coma cosas “raras” (léase embutido, legumbres, o huevos fritos, aunque el fin de semana también ha traído sorpresas en ese sentido).

Primer partido de la copa Davis. Ya sabéis: ping pong de pista. Perú – España. Tenista desconocido del cono sur, tenista desconocido nacional. Craso error: no conocer nada más y nada menos que a Nicolás Almagro, puesto 31 en el ránking (llegó a ser 26) y murciano es una abominación. Ganó Nicolás. El tercer set lo pasé abrazado a Sureña sin mirar la tele (es lo que tiene este deporte, me da modorra). De ahí mi comentario sobre las tripas con las que comenzaba el post. Pero no me dormí, no, que ella me lo retransmitía. ¡¡ qué contertulio tan valioso ha perdido el carrusel deportivo ¡! (Nota Mental: recordarme a mí mismo que el tenis femenino si que me mola, sobre todo con esos gritos semiorgásmicos en los restos, esas falditas de tablas, esas …. ). Antes de acostarme flipé un rato viendo un concurso de la Primera que se llama Identity y he decidido que voy a escribir para concursar.(aunque no acerté la identidad de ninguno, joer)

El sábado ¡¡ a comer a un filipino ¡! Mi capacidad de ingerir alcohol crece con los años. Mi capacidad de chisparme también. Resultado: 3 de la tarde y prácticamente mamao. Vaya ejemplo para mis hijos. Hic!

Luego fuimos al teatro. Misterioso asesinato en Manhattan. La de Quique San Francisco y Beatriz Santana. Fresca, divertida y buena adaptación de la peli de Allen.

Luego paseíto hasta Chueca, con un par de paradas para ingesta de don de Ceres. Esta vez no me tajé: seguía tajado del mediodía. Haciendo tiempo para la hora de la cena nos metimos en un garito y entre birra y birra nos echamos un parchís, una oca y unas damas chinas. Sumando los años que hacía que Southern y yo no jugamos al parchís saldría una cifra parecida a los vecinos de Gardel aquellos del post de Colette. (Nota Mental: enterarse de donde carajo cuando tienes todas las fichas fuera de casa y sacas seis, cuentas 12. Eso me pretendía hacer creer la niña)

Cenita en Divina La Cocina. Nota mental 3: No cenar nunca en sitios donde absolutamente todos los camareros son mucho más guapos y mucho más cachas que yo por mucho ambiente gay que haya. Herido en mi orgullo mango un adornito de la mesa. Llueve sobre mojado. A estas alturas ya estaba borracho perdío.

El domingo no hay nada para salir del coma etílico como una exposición de Modigliani. Fas – ci – nan – te. Resalto un retrato de Diego Rivera pintado por Modi que era la caña

y descubrir un pintor desconocido hasta ese momento: Kisling. Tengo que buscar cosas de este tipo.



Mola ir con Sureña a exposiciones de pintura, porque además de cogerme la mano y sonreírme me cuenta cosas sobre los trazos, el movimiento de las líneas y el aprovechamiento del blanco de los lienzos para jugar con la luz.

A la salida de la exposición mi hígado reclamaba lo que en justicia le pertenece, así que nos dimos al vermú de grifo para terminar en La fragua de Vulcano comiendo (ojo al dato, que diría Butanito) huevos fritos con chorizo criosho. Tuve que mandar un mensaje a Sureña Madre para notificarle tal evento motivado, sin duda, por alguna extraña conjunción de Urano con Mercurio, o algo.

¿os he contado que me piro a Tánger en Semana Santa? Pues eso, que me voy a Tánger en Semana Santa. Y me pienso llevar Justine de Lawrence Darrell (recomendación personal de Satinado, gracias chato) y a ver si es verdad que existe el Haffa café ese de la canción de Aute para pedir Té a la Menta con Hash, y hacer de Sureña una Debra Wringer en El Cielo protector cualquiera….



Nota Mental Final: Estudiar el motivo por el cual a las chicas no les gusta, como norma, Muchachada Nui y no se ríen con la parodia de Anatoli Karpov contando como a Kasparov le venía la acidez en las partidas y la proyectaba.

Pues eso, que no soy muy dado a hacer de esto una especie de diario, pero esta vez me lo salto porque el fin de semana ha sido estupendo y me ha dado fuerzas para enfrentarme a otra semana más.

Tengan cuidado ahí fuera …. Os dejo con la banda sonora del fin de semana (me parece una canción bellísima aunque no pillo ni papa). Hay partidarios de Cecilia Sarkozy... ¡¡ necios !!

Física o química

A ver, después de Lunas de Hiparco, el libro de poemas de mi hermano Guillermo continúo la promoción familiar (empiezo a tener complejo de pertenecer a la mafia calabresa).

El caso es que os quiero a todos comos clavos los lunes por la noche con Antena 3 puesto en vuestros televisores. Si no lo queréis ver, no lo véais, pero que la audiencia barra.

El lunes que viene estrenan una serie de teenagers en un instituto que se llama Física y Química.

Mi sobrino Oliver, que tiene 19 añitos y ha dejado su Mallorca natal para probar fortuna en esto de "entertainement" ya hizo sus pinitos en "Cuestión de sexo". Me temo que le han encasillado (como a Robert de Niro), y aquí sigue siendo el macarrilla que pasa drogas en el insti. Pero si la serie tiene una segunda temporada (y eso es cosa de la audiencia, de ahí mi post), su papel cobrará protagonismo.

Pues eso, que 19 añazos, simpático y guapo como él sólo (¿a quién saldrá?) y con el meritazo de dejar una vida cómoda en Palma para venirse a Madrid a compartir un piso, ir de fiesta en fiesta, ganar una pasta por poco trabajo y encima hacer lo que él quiere.

(Nota mental: profundizar sobre dónde carajo está el meritazo y descomprimir un poco para que no me siga corroyendo la envidia).

Os pongo un tostón de video que he encontrado en el youtube. Es un regalo que le hicieron los impresentables de sus colegas el día que cumplió 19. Le reconoceréis: es el guapo.....

Para aquellos que me demostréis ser seguidores de la serie ya me encargaré yo de conseguiros, en justa reciprocidad, pase vip al Dorothy Chandler Pavillion el día que le den el Oscar con posibilidad de colleja al Billy Crystal (ellas) y repaso de encías a Scarlett Johansson (ellos, si me logran despegar).