Jueves. 18 años de lo de mi padre. Tuvo que morir el día del Padre, en Valencia, en la Nit del Foc. Así mueren algunos. Los hay que hacen ruido en vida y los hay que hacen ruido en muerte. Cena encantadora con Miguel y con María José. Risas y buena conversación. Da gusto que ciertas personas formen parte de tu entorno. En el caso de Álvaro todavía lo afirmo con más contundencia. Viernes, El caso de la mujer asesinadita. ¿Es usted indio? ¿por qué lo dice? No, por nada, me lo parecía. Isabel Ordaz mola. Lola Baldrich mola. Miguel Mihura mola. Corcuera y Llamazares no molan. Russel Crowe tampoco. Los Gin Tonic del Gintonize si. Soraya es mi mito erótico del año, cada día lo tengo más claro. López Aguilar es risueño, caricaturiza muy bien y toca la guitarra eléctrica. El japonés de enfrente del María Guerrero también mola con su tempura de setas, su cerveza Sapporo y su Cristina a mi lado. Siempre que como rodaballo me acuerdo de Gunther Grass y pienso que me gustaría fumar en pipa. A Zuro Mellor, el cholo de la mierda que echaba sangre por la boca, se la meneaba en cualquier sitio. Es que estoy releyendo Cristo versus Arizona. De Cela nos gusta todo. A mí, de Paul Auster casi todo. Y ahora veré si me gusta Roberto Bolaño. Yo no soy de Marc Jacobs, soy más de John Galliano vestido de torero. Un tipo elevado, si se ve condicionado por su trabajo, se embrutece. Como mecanismo de defensa o como debilidad de las defensas. No está claro, pero vivir rodeado de cadáveres de vacas y oliendo a amoníaco puede tener cierta influencia en el carácter de las personas. O no. Yo en cualquier caso me he puesto una mascarilla de barro y rosa mosqueta. Y me he hecho una foto. Sábado, mañana de Thyssen. A destacar Van Eyck, Hopper, Magritte, Ponce de León y Gregorio Prieto. Y las fotografías de la silla de Bram Stoker que no tienen sombra. Pisco Soir en un peruano. No sé si es verdad pero tengo en mi memoria un dato sobre que la sífilis la trajeron a Europa los españoles por cepillarse a las llamas. Castigo de Dios, que decía la copla. O castigo de Viracocha, o de Inti. Ella es un poco siesa. Yo me paso un poco de graciosillo. Pero juntos caemos bien. O eso dice. Primer banco de la iglesia de San Pedro el Viejo. Beethoven, cello y pianoforte. No son Martha Argerich y Gidon Kremer pero lo hacen de maravilla. El cellista a veinte centímetros de donde estoy sentado refleja en su cara lo que interpreta y es hermoso. Tengo que retomar el violín. En la pausa coincido con ellos fumando un pitillo en la puerta. No sabía que los cellistas fumaban, ni que las pianistas se sueltan el pelo y se ponen un abrigo para salir a la calle. No regalan ni un bis. Yo pensaba que iban a pedir al público alguna pieza y yo ya tenía pensado el adagio molto espressivo de la Fruhling del divino, pero se van sin bises. Tengo que tocar de nuevo el violín, insisto, y alquilar Azuqueca, pienso mientras esperamos si hay o no encore. Se me pasa con pimientos del padrón en la Cava Baja. Eterno retorno, otra vez Cela. Voy a doblar camisas, que me voy a Liverpool. Tomaré Landlords y cenaré mañana en Leeds en algún tailandés junto a los canales. He vuelto al gimnasio. Vivo deprisa. Es primavera.
